Не знаю даже, как дожить до осени... Мне без тебя не дышится, не спится. А если сплю - одно и то же озеро и рыбки цвета бархатной корицы касаются то рук, то ног, то юркают в случайный свет, в камыш, в паучий обруч. Купавой на воде качаюсь, кукольной, и совы нежно ухают на полночь, но, вдруг, как хлопнет шторой в чёрном воздухе, что поневоле сон сметает на пол. Я много дней хожу на это озеро, ищу неутонувшие закаты, и нет внутри ни памяти, ни жалости. Всё чувствую с закрытыми глазами, как сквозь меня паломничают августы на край земли в ухоженный розарий. И мне туда так хочется отчаянно, что нет ни сил, ни сна от белой дымки. Луны кадило медленно качается. И пальцы гладят листики кувшинки.
От осени рукой подать до дембеля… Меня, как рухлядь, выбросить не жалко. Чем становиться антикварной мебелью, отправлюсь лучше вовремя на свалку. Расположусь средь мусора неспешно я, забыв свои тревоги и несчастья, и вся моя основа ДСП-шная, как старый гроб, развалится на части. И воспарит душа моя над осенью, и ветер понесёт её пушинкой на край земли в розарий, и на озеро, где белая качается кувшинка. )
Я думала тебя за уши не вытащить в Сеть, а ты удивил!) Спасибо, Саша))
Кувшинка у меня не простая, а с инопланетным датчиком.
От осени рукой подать до кладбища, но нам ли? Мы - на редкость куртуазны... Мы - с полпинка устроили пожарище, не щёлкнув зажигалками ни разу! А стоит ли огня душа смолёная? Чем жертвует прессованная стружка? Рождённому берёзами и клёнами, увы, не возвратиться на опушку, не вывернуться из-под деформации от влажных и других несоблюдений. Нет в мире ни единой операции (для щепок), превращающей в деревья. Но парадокс - аппендикс инномистики, к чертям его, да жить имеет право. И в наноассемблер с программой мысленной пыль ДСП заложена - в дубраву. Да здравствуют волшебные молекулы, и атомы. Вкл. мозг не для корысти, который сверхкосмически кумекает в пределах выживающих неистин. Оставь пушинку в повороте времени - сойдёшь с небес без шума и демарша. Ведь ты вернёшься в осень, я уверена, и я вернусь, но осенью ли, Саша? Свихнуться можно, если в Бога вдуматься - спирали, циклы, эры криокамер... Какого хрена мы сидим целуемся с рудиментарным обликом морали? Неужто в мире высшей технологии для нас не будет мест в недушном небе? Я пахну незнакомой женской логикой, предчувствуя хватающих за стебель. L&L
Нельзя иглой пришпилить к небу облако; не удержать его в когтистых лапах… Нет у Любви ни образа, ни облика, есть у неё неуловимый запах. Да здравствуют молекулы летучие - сошедшие с небес ингредиенты, что возбуждают естество дремучее, в котором есть не только рудименты… Есть, слава богу, развитые органы – их трудно спрятать за смоковный листик, они с ветхозаветных пор оболганы искателями снов и псевдоистин. Но ты летишь по небу белым облаком, и на тебя нисходит свет лучистый…
Нет у Любви ни образа, ни облика, есть только дух возвышенный и чистый! )
Лучше тебя мне не сказать, Саш, ты красиво пофилософствовал. Можно спокойно ретироваться и радоваться за человечество, когда есть такие мыслители) Ещё не всё потеряно, ещё не всё убито... Я счастлива)
стих скорее твой, чем мой - согласная я, бери-дарю!
И ваще... спасибо тебе)))
А Юрочка с Саней - это эксп-минотавры поэтического лабиринта, ни больше ни меньше, без ниточки не заходи)
Привет, Оля!!!
Рада, коли пришлось.
Меня, как рухлядь, выбросить не жалко.
Чем становиться антикварной мебелью,
отправлюсь лучше вовремя на свалку.
Расположусь средь мусора неспешно я,
забыв свои тревоги и несчастья,
и вся моя основа ДСП-шная,
как старый гроб, развалится на части.
И воспарит душа моя над осенью,
и ветер понесёт её пушинкой
на край земли в розарий,
и на озеро,
где белая качается кувшинка.
)
Спасибо, Саша))
Кувшинка у меня не простая, а с инопланетным датчиком.
От осени рукой подать до кладбища,
но нам ли? Мы - на редкость куртуазны...
Мы - с полпинка устроили пожарище,
не щёлкнув зажигалками ни разу!
А стоит ли огня душа смолёная?
Чем жертвует прессованная стружка?
Рождённому берёзами и клёнами,
увы, не возвратиться на опушку,
не вывернуться из-под деформации
от влажных и других несоблюдений.
Нет в мире ни единой операции
(для щепок), превращающей в деревья.
Но парадокс - аппендикс инномистики,
к чертям его, да жить имеет право.
И в наноассемблер с программой мысленной
пыль ДСП заложена - в дубраву.
Да здравствуют волшебные молекулы,
и атомы. Вкл. мозг не для корысти,
который сверхкосмически кумекает
в пределах выживающих неистин.
Оставь пушинку в повороте времени -
сойдёшь с небес без шума и демарша.
Ведь ты вернёшься в осень, я уверена,
и я вернусь, но осенью ли, Саша?
Свихнуться можно, если в Бога вдуматься -
спирали, циклы, эры криокамер...
Какого хрена мы сидим целуемся
с рудиментарным обликом морали?
Неужто в мире высшей технологии
для нас не будет мест в недушном небе?
Я пахну незнакомой женской логикой,
предчувствуя хватающих за стебель.
L&L
не удержать его в когтистых лапах…
Нет у Любви ни образа, ни облика,
есть у неё неуловимый запах.
Да здравствуют молекулы летучие -
сошедшие с небес ингредиенты,
что возбуждают естество дремучее,
в котором есть не только рудименты…
Есть, слава богу, развитые органы –
их трудно спрятать за смоковный листик,
они с ветхозаветных пор оболганы
искателями снов и псевдоистин.
Но ты летишь по небу белым облаком,
и на тебя нисходит свет лучистый…
Нет у Любви ни образа, ни облика,
есть только дух возвышенный и чистый!
)
Я счастлива)
Напоите кувшинку из рук,
Как похожа она на Тантала.
Он в воде, вся природа вокруг,
Только в рот ничего не попало.
А над ней небосвод невысок,
И светила так низко свисали.
Накормите голодный цветок
Теплым взглядом и мягким касаньем,
Почитайте кувшинке стихи,
Расскажите про мир беспредельный.
Распахнутся ее лепестки,
И воскреснет она в понедельник.
Когда засыпают боги,
я тихо плыву к Танталу
в спадающей тонкой тоге,
и льну к нему, слыша: "Мало!".
В ладонях кумкват и персик,
за поясом сок в сосуде.
Тантал мог наесться, если б
не шкурно-больные люди.
Тантал мог напиться, если б
чужого не брал нектара...
Кувшинка с Танталом - тесно
прощения ждут на пару.
L.
Красиво!
Солнечных дней и светлых строк.
С уважением Валерий.