Дни засахарились, застыли
лепесточками роз в бутылке.
У меня в голове лишь ты и
виннипуховые опилки.

В час, когда неприлично рано,
в миг, когда всё должно быть честно -
ты во мне. Это как-то странно,
если знать, что во мне нет места.

Ты во мне. Это как-то вкусно,
как рулетики с трюфелями.
Я б тебя заперла в шкафу, но
ключ в потёмках мы потеряли.

Вот бы нам сочинить - придумать
от-меня-емую дорожку.
Я в–тебя-чусь по ней от шума,
ну пусти меня на немножко.

А услышишь в толпе кого-то,
обернёшься на голос: «Лена?»
Сна не будет нам оттого, что
невменяемо, невтебенно!

Но гоню трескотню сорочью,
от тревоги листом рябея,
иногда просыпаясь ночью,
испугавшись, что не в тебе я...