Моя Долорес крепко спит
в своей небесной асиенде,
а время держит старый хит
то в прозябании, то в тренде,
но в сентябре так сладок сон
под шёпот памяти и моря,
что даже нежный саксофон
не будит спящую Долорес.

Моя Долорес никогда
меня не видела, не знала,
слоилась времени слюда,
а крошки сыпались в анналы,
но седовласый вокалист
не потерял с годами голос,
а в сентябре вечерний бриз
всё так же стонет о Долорес.

Прощай, Долорес! Столько лет
иду в твой сон с упорством фавна,
но если в жизни чуда нет,
то в смерти нет его подавно.
Прощай, Долорес! Тем и жив
во мне твой образ эти годы,
что, замирая под мотив,
душа не просит перевода.