Ты не ври мне, ветер, про холодное,
не гони листвянную пургу,
в сердце боль – змеюкой подколодною,
оттого, что даже ветры лгут.

Оттого, что думаю сумятицей –
для любви закончился сезон,
верила, что Он ещё спохватится,
видно, обо мне не думал он.

Лист опавший, высохнув, скукожится,
под ногою хрустнет – ты прости...
На деревья снег налипнет кожицей,
заметёт в обратное пути.

Мне теперь одной бродить замёрзшею
по метелью сотканным коврам.
Отдалило нас верстами-вёрстами
и, выходит, ветер – не соврал...

* * * * *

Чашей цикуты день выпит.
В взгляде твоём – лишь упрёк.
Бей же словами навылет –
знай мол, сверчок, свой шесток...
Бей, словно певчую птицу,
чтоб замолчала на век,
что умудрилась влюбиться,
веря – она человек...
Крылья свои в ноги бросив
милому, не улечу...
Не улетела, но осень
южных не любит пичуг.
Мне остаётся замёрзнуть –
глупая птица без крыл.
Вот и зачем ты мне, гордый,
двери однажды открыл?..