А поэтик всё же чертовски сладок -
Стихи, цветы, обещал повеситься.
Другие берут — аж мороз меж лопаток.
Но там ни цветов, ни к балкону лестницы.

Поэтик корчится. Глаза больные.
Может, бросить всех и смотреть только в эти?
И лечить только эту боль отныне...
Но какой же он будет тогда поэтик?