Когда все мысли передуманы и в доме пусто, хоть аукай, не вдохновляет «Шоу Трумана» и всё сильнее давит скука, она сидит в уютной комнате – в своей когда-то модной спальне – и смотрит в окна, будто окна те преображают мир реальный. Её сухие ноги скручены, но взгляд и голос не стареют. Она кого-то просит: «Скучно мне, возьми меня к себе скорее. На этом свете нет помощников, а у самой, увы, не вышло. И одиноко мне, и тошно мне – за что так мучает Всевышний...» Потом поднимет гордо голову так, словно слабой быть боится, и кинет царственно и холодно, что он всегда был эгоистом. Она давно проела плешь ему и не устала сумасбродить. А на столе весы, чтоб взвешивать его ответы – за и против.
Не могу сдержать слёзы... Это настоящее искусство. Спасибо, что так пишете о любви. Верю, что именно вечные человеческие ценности могут спасти душу и мир.
Босх, пробегая, не поцеловал))
Спасибо.
Но стих этот считаю проходным у себя. Блицевский. Может, потом дойдут до него руки, что-то подправлю.