«Чьи-то губы прошептали «не люблю»,
Чьи-то локоны запутались в петле...»
М. Цветаева

Лунный свет дрожит и бьется в хрустале -
Колдовство ли, бред ли, вызванный вином?
Там, где в полночь стали своды тяжелей,
Там, где плачет и смеётся за окном

Ветер – шут, флейтист бродячий во хмелю...
След оплавленного воска на столе...
Чьи-то губы прошептали «не люблю»,
Чьи-то локоны запутались в петле.

Кто-то вышел, не простившись, не простив,
Не проснувшись, не споткнувшись о порог.
Кто-то словом ранил, кто-то отпустил...
Приговор, игра, случайность или рок?