Монотонны дня мясорубкой офиса перемолоты,
дотащу себя до квартиры с работы волоком,
голова на подушке звонит, как церковный колокол, -
голова-булава,
дребезжащий в ночи динамик.
Ты звучишь из него - приукрашенный, зарифмованный,
и когда ты станешь бескрайне-солёным морем мне,
я в два счёта в твоей безветренной акватории
закачу истерическое цунами.
Мысли жмутся друг к другу и вьются упрямым дактилем.
Если меня запрут в тридевятой, чужой галактике,
даже если меня не отпустят совсем никогда к тебе,
ты согнёшь в квадрат параллели земного шара.
Верь мне - добрые сказки пишут людей ночами.
Нас обоих уже придумали, напечатали
одинокими, незнакомыми сами-себе-волчатами...

Приезжай, покажу мой личный воображарий…