"Ты прости, я опять - не то... и не там, и не тем... А впрочем, не плевать ли на разность тем?.." (Лола Ува)

У меня за двором пустырь, где ветра зацветают розой. Серой пылью, песком пустынь украшают пейзаж белёсый. У меня за окном маябрь. Небо - белый, огромный саван. И смоковницы канделябр - сучья ввысь. Снова "Отче авва" зашепчу, с миражом не в лад, и плотнее задвину шторы. Ты был прав, говоря про ад. Ты был зол, уходя. Который? Год который прошёл иль век, с той поры?.. Неизбежность встречи я меняю на майский снег и на время, что, знаешь, лечит... Но не нас. Не меня. Не здесь. Не теперь. Обрываю фразу... И размашисто знак диез я черчу, отключая разум. На ветра за окном смотрю, прячась в тёмных, огромных шторах. Май играет опять ноктюрн - звуки рвутся сквозь пыли ворох - на гобое печной трубы. Водосточная флейта сбита. Он не знает, что у судьбы нескончаемая сюита для меня. Затихает шум мыслей, нот, стихотворных строчек. Почему-то ещё дышу. И живу. Остальное - прочерк. Мир - театр. Доиграю роль бессловесной, угрюмой тени. Что осталось? Из чувств - лю-боль. Из событий - тебя забвенье.