«Трофей геройский — ночи грим.
Тобой прожить бы изнутри,
нащупав нотки — позвоночный дом свирели…»
© Ч. И.

Синоптики пророчат сильный шторм —
не первый, не последний — ну так что?
Внутри клубится то же, что снаружи.
Под веком тучи — ящеричий глаз,
тень на асфальте рунами Эйваз
и Гебо чертит подпись: «безоружна».
Тепло одета, вроде — но до дна,
до сути без купюр обнажена,
морзянка фонаря обманки гасит.
Охотник знает, где сидит фазан —
но Соль отводит радужно глаза,
лишь Нотт срывает красочные маски,
смывает ливнем утомивший грим,
пятнает безнадёгой братьев Гримм
любую из рассказанных историй.
На флейте позвоночника сквозняк,
смеясь, аккомпанирует камням,
танцующим на линии прибоя.

А зев подъезда — жаркий и глухой,
и до него совсем недалеко,
две тысячи шагов по мелким лужам.
Там — ты, вино в бокале, свет свечи,
и в кресле кот задумчиво мурчит…
Но знаешь? Иногда не просто нужно —
необходимо выйти в дождь и в ночь,
продрогнув, осознанию помочь,
насытившись покоем обретённым:
ты около, ты под и надо мной —
полынно-горький, вишенно-хмельной —
и тьма сдаётся ласковым ладоням.