«…Наверное, в нас живёт демон разрушения, всегда хочется переворошить огонь. Это лишь ускоряет конец. Но какой красивый конец!..»
• • •
«… Не понимаю, откуда у тебя такая власть над моим несуществующим сердцем?»
© Колин Маккалоу «Поющие в терновнике»

На закате, укрывшись в тени притвора,
наблюдаю украдкой, как из собора
через двор, по тропе, к одинокой келье
так привычно, так медленно и степенно,
в пальцах чётки сжимая и старый требник,
ты идёшь, разговор продолжая с Небом.
Что за чёрт… В урагане я? На вулкане?
Domine… Donine… мой Dominicani…

Оседлать бы вдвоём горизонт в непокое хмельных ветров…
Благолепие Райских садов променяешь ли? Не готов?

Ты тщеславен, ты грезишь о Ватикане,
хоть и смотришь порою на эту cane,
что скамью впереди занимает дерзко,
грудь жеманно поправив, целует перстень
и сидит, бревиарий в руках терзая,
зрелым телом рождая глухую зависть,
что толкает на глупости и проказы —
как же быть, если ревность туманит разум?
Ты ругаешь, но, словно бы, понарошку.
Называешь «ребёнком» и «дикой кошкой»…
Я не слышу почти — словно воск, стекаю.
В голове — гул разнузданнных Луперкалий
жжёт огнём и кромсает на клочья страстью.
Это горше проклятия, хуже казни…

Это где-то под рёбрами пылью незримо течёт зола…
Это девочка в розовом платье сейчас из меня ушла.