По нему открыты двери,
сохнут чистые полы,
он не курит, а курьерит
с почтальонками на вы.

Неопрятный стиль коломбо,
влёт рифмачит на ходу,
и его экспромты — бомба,
ум с фантазией в ладу.

Но бывает так растерян
и рассеян, и безрук.
Голова его лысеет,
глядя в смарт и ноутбук,
вид уставший и безгрешный.

Обнимая, он поёт,
и захлёстывает нежность
бессловесности полёт.

На подушку из велюра
облокотится и в храп.
Сивка-бурка мой каурый,
укатали тебя, брат...
(Не... ни брат, ни сват, конечно,
шутка — вымысла сестра.)

А в окне блестит колечко,
укатившее в астрал.
Ночь прекрасна в лунном сюре,
не заснуть из-за идей.

— Расскажи мне сказку, Ури,
про албанских лебедей...