Есть слово. Я шепчу его во сне,
но наяву его на ключ закрыла.
Оно цветёт под снегом по весне.
В нём чистота, беспомощность и сила.

В нём радуга над речкой голубой.
Оно тебя поит водой живою.
Тебе тепло, когда оно с тобой,
тебе светло, когда оно тобою.

Иной его заносит, как халат,
затопчет как старинные ступени.
И, сказанное походя стократ,
оно растает, словно в полдень тени.

А для другого — это крыльев взмах,
оно кипит в душе, подобно лаве,
но замирает, тлея на устах,
произнесённым быть, увы, не вправе.