* * *
Так по'шло и стыдно влюбляться в поэта –
раздета, до родинки каждой воспета.
Он алчному миру надрывно расскажет
всё, даже как в мертвенно-бледном трельяже
иссякшая спаленка в кухню вливалась,
и женщина-парус
в мужской до колена рубашке
плыла, унося опустевшую турку,
хрустальную туфельку с грудой окурков,
и капал из крана отравленный рислинг –
метафора жизни.

* * *
поэту мечтается ни о ком –
он хочет быть тростником,
а женщина любит. и вот под стать
мечтает озером стать.

чтоб было ему где шуметь и пить,
чтоб корни ему пустить,
чтоб видеть влажным зрачком как жизнь
в бумажных листах дрожит.

а озеро что… то волна, то всхлип.
- вот это я, други, влип! –
беда для бумаги – кругом вода,
расплывчатая лабуда.

и вот он уже не тростник – звезда,
но шепчет она – да, да.

вы видели в толще ночной воды
мерцающий свет звезды?