Когда погибшую лозу распиливаю я, сквозь нудный, моросящий дождь, сквозь злобный визг пилы, мне шепчет чёрная, от слёз раскисшая земля: - Бог умирает каждый раз с погубленной лозой.
Ты видишь осени больной потусторонний свет, читаешь книгу, пьёшь вино, юродствуешь, блажишь, ̶Н̶е̶ ̶в̶е̶р̶у̶я̶ не веря в то, что Бога больше нет… но знает чёрная земля как Бога воскресить.
Сначала было ̶с̶л̶о̶в̶о̶ . Нет, сначала – тусклый день на рынке. Проходя сквозь строй обрубленных, немых, что выбираешь? Розу Блед? Персидскую сирень? Нет. Тоненький, дрожащий прут испуганной лозы.
И опуская тонкий прут в земную н'енасыть, сквозь нудный, моросящий дождь, сквозь вьюг недальний зов, услышу тихий первый вздох проснувшейся лозы, услышу всех колоколов Пасхальный перезвон.
Спасибо!