А нет такой профессии - поэт,
И нет такой профессии - писатель.
Ты - падший ангел, грешник
и спасатель,
Как мотылёк, стремящийся на свет.

Ты видишь мир другим,
Не так, как все,
И пропуская слово через душу,
Ты суету обыденности рушишь,
Крутящуюся белкой в колесе

Забот, проблем...
Ты видишь мир иным:
Как над лугами бабочка порхает,
Как снег летит, и звёздная кривая
В ночи струной натянутой звенит.

А ты идёшь - небесный часовой,
По грани неизведанной границы,
Ночной звезды полёт
И пенье птицы
Пронзают душу
Тонкою иглой,

Игла тупа и толку ни на грош,
Когда слова и мысли на распятье,
И до мозолей стоптанные пятки
Непониманья режет ржавый нож...

Придут стихи, и праздная тоска
Восторженную душу не измажет...
"Какой он странный" - кто- то рядом скажет,
И вновь покрутит пальцем у виска...