В безлюдном квартале болезной Москвы,
Измученной зимним авитаминозом,
В руке Маргариты светились мимозы,
Которые в сущности были мертвы.
Красавица знала, что ей не к лицу
Цветы вызывающе жёлтого цвета.
Навязчивый ветер твердил ей об этом,
Сдувая с мимоз на одежду пыльцу.
Она бы не с ветром, а с близкой душой
Сошлась, изменив трудоголику-мужу,
Но встретить искомую близкую душу
Непросто в Москве непомерно большой...

И всё-таки можно! На воздух пора.
Он вышел на поиски светлых мгновений – 
Наивный мечтатель, задумчивый гений.
Ну, если не гений, то мастер пера.
В проулке, вовне городской суеты,
Он встретился с ней – одинокой прохожей.
Внезапно она, тишину растревожив,
Спросила: "Вам нравятся эти цветы?"
Ответ для цветов был фатальным, увы...
Очнулись они на сыром тротуаре,
От них удалялась влюблённая пара,
Мимозы принесшая в жертву любви.