Уже не важно, был ли ты любим.
В окне последним листиком сухим
упорно машет клён, встречая зиму.
И я машу и вглядываюсь вдаль:
потрескалась небесная эмаль,
крадётся снег – беззвучно, слепо, мимо.

Одна снежинка... Две… И пустота.
А может снова – с чистого листа?
Кивает клён мне, он бы точно понял.
Но я молчу, завариваю чай.
Я научусь – не думать, не скучать,
не вкладывать себя в твои ладони,
не трепетать, не растворяться, не…

Былое отражается в окне,
где тонет день, нырнув в предзимний омут.
Подмигивают тускло фонари –
болит? Терпи...
Вот так на раз-два-три
мурашки вместе с бабочками дохнут.

Врачует личный лекарь, «муррр» да «муррр».
Наш мир всегда не без наивных дур –
я здесь, а где-то ждёт тебя другая.
Такая вот любовь напополам…
А знаешь что? Катись ко всем чертям!
Я отпускаю.