- Ну и как мы будем меня убивать? - задает мне вопрос Время

Мы сидим вдвоём на лавочке где-то в глубине уже слегка припорошенного опашими листьями небольшого парка, что втиснулся между домами, дорогами, торговыми центрами и прочими типичными строениями человейника в качестве стандартного участка благоустройства территории. Типа "А вот это будут лёгкие нашего микрорайона ", хотя больше чем на аппарат ИВЛ этот украденный у леса кусок ландшафта не тянет. Осень занимает город тактично, постепенно и не торопясь, словно бы из песочных часов вытащили нижнюю грань и теперь эта струя золотистого песка медленно и неуклонно просыпается наружу, преломляя солнечный свет уже в другом спектре, наполняя воздух едва запахом увядания, а время делает чем-то осязаемым. И вот оно сидит со мной рядом и своим требововательным взглядом показывает что ждет от меня ответа.

- Ну так что на этот раз? - перефразирует свой вопрос Время - Отравить меня сейчас, в сложившейся атмосфере вряд ли получится, впрочем как и взорвать, для утопить нет под рукой ни моря, ни даже бутылки. Так что могу угадать - ты опять предложишь мне заняться самосожженьем, да?

- Ты, это, для начала стань как Володька и сбрей усы- наконец отвечаю я - А то мне очень хочется дорисовать тебе в своем воображении ещё и бороду, а потом отправить на Евровидение к таким же собратьям... или сосёстрам... или как эта хрень называется - я не знаю.

Время улыбается в ответ и тут же принимает облик актёра Старыгина из тех времен, когда он играл Арамиса в "Трёх мушкетёрах". Ну хоть не Боярский - и на том спасибо, а то мне бы обязательно приспичило либо схохмить про тысячу чертей, либо затянуть гнусавым голосом песню про клопа, который пуркуа па. Но вместо усов у этого мушкетера все те же две стрелки часов.

- Вижу что так устроит - утвердительно говорит Время - значит вернемся к нашему вопросу - а именно к способу моего умерщвления. А то зря я, что ли, тут перевоплощаюсь?

Вот ведь настойчивый субъект мне попался, видимо права молва, провозгласившая что время не ждет - однако про то, что оно ещё поторапливает даже молва умолчала.

- Слушай, а давай сделаем так: - интонации моего голоса окрашиваются заговорщицкими нотками - все будет как в фильме Вуди Аллена, где главный герой вышел из депрессии когда понял что может совершить идеальное убийство, в совершении которого его не заподозрят. Представим что я такой вот Хоакин Феникс, который сидит в закусочной и слышит практически затылком жалобы на жизнь какой-то женщины, у которой корумпированный судья отнимает опеку над детьми. И тогда он понимает, что если он, преподаватель философии в колледже, возьмет и грохнет этого представителя закона, то никто его не заподозрит, потому что у него не будет никакого мотива. Да он даже не знал о существовании этого судьи минуту назад, но теперь может помочь решить проблемы женщины за соседним столиком, которая никогда не узнаёт кто же оказался её избавителем от невзгод. Ты, кстати, вполне подойдешь на роль судьи - не зря же говорят что время рассудит. Не, ну правда же, неплохой вариант, теперь только цианид осталось раздобыть - на него в аптеке нужен рецепт, не знаешь?

- Долбоеб - сухо резюмирует Время - Причём хронический. Во-первых герой того фильма закончил свой путь на дне шахты лифта, та во-вторых меня до смерти отравить невозможно - ты просто придешь к тому что отравленное время само отравляет твое настоящее, а помимо настоящего у тебя ничего больше нет. Поэтому ещё раз вращайте барабан и готовьтесь называть букву.

- Ну вот, а такой высоко художественный план был - притворно сокрушаюсь я в ответ, после чего перестаю прикалываться - Знаешь, я как-то раньше не задумывался что убивать тебя это одно из моих любимых занятий. Оно происходило само собой, неосознанно и поэтому и легко, и органично - а вот когда надо сознательно выбрать вариант, то все возможности завалиааются аки монеты за подкладку и вытащить их оттуда трудновасьтенько. Тебе действительно надо чтобы тебя убили?

Время в ответ поднимает губы, от чего часовые и минутные усы его начинают топорщиться и молча кивает.

-Ладно, - растерянно произношу я - я сейчас попробую что-нибудь придумать, только ты не подгоняй меня, остановись на минутку

- Остановиться? - переспрашивает меня Время - Это можно. Я этого практически никогда не делаю, но раз пошла такая осень, которая может быть позабористей любой пьянки, то пожалуйста.

И время останавливается.

И вместе с ним останавливается всë. Светофоры смотрят на мир немигаюшим жёлтым глазом, словно нагнетают драматическую паузу этим своим "приготовиться", а автомобили разом замирают, как будто к каждому из них извне поступил сигнал " Внимание, через минуту начнется восстание машин, все затаились и действуем по моей команде". Пешеходы на улицах внезапно превращаются в манекенов и становится понятно что внезапная статика почти всех приводит к нелепой позе - такая глобальная игра в "Море волнуется раз" в масштабах... района, города, вселенной? И все, что каким-либо образом двигалось, замирает - летящая высоко птица, прыгающий по дужке кольца баскетбольный мяч на спортплощадке рядом или падающий с дерева лист клена, который зависает в полуметре от моего лица. Я протягиваю к нему руку и ззабираю висящий промеж пространства листок себе без каких-то усилий, хотя в первую секунду удивляюсь что его не надо вырывать из цепких лап подхватившей столбняк гравитации . Покручивая стебель между большим и указательным пальцем я понимаю ещё одно - вокруг меня тишина. Тотальная, полная, пушнопесцовая. Так как нет никакого движения, то и звуки рождаться не могут. И вся эта фантсасмагория случается посреди солнечного дня в начале сентября - здравствуй дорогой мой друг апокалипсис, вот и удалось нам свидеться, располагайся как хочешь ибо ты дома.

Время смотрит на меня с довольной улыбкой фокусника, который показал давно разученный трюк новой аудитории и поймал от неё восхищенное "Ах! ". Я же ухожу от театральной версии выражения эмоций к расширенной режиссёрской и добавляю ещё "уеть", после чего поворачиваюсь к этому клону Арамиса и задаю вопрос.

- А можешь научить? Вот чтобы так раз - и все застыло, и ты как тот пресловутый кот, который и есть, и нет одновременно. Ведь для всех них, для всего вокруг моего " сейчас" попросту . Потому что они...

Я сначала пытаюсь подобрать походящее слово, но сразу же понимаю что это бессмысленно и просто делаю широкий взмах рукой. Время же заканчивает фразу за меня

- Моргнули. Они просто моргнули. Разом. Так бывает. И ты сам бывал в подобных ситуациях, но не помнишь об этом - просто иногда когда ты моргаешь это происходит. А научить... Если бы я само знало как это получается и каким образом делается, то может и научило бы - однако это умение не из тех, что можно описать и растиражировать, выпустив в виде самоучителя. Оно одно из таких чудес, которые умеешь творить неосознанно и если начнешь обьяснять, то обязательно собьешься и запутаешься. Или вообще разучишься делать.

Конечно, все как всегда - как только встречаешь что-то выбивающеееся из стандартных границ восприятия, так сразу тебе дают понять что это был такой отложенный подарок на день рождения и если вдруг захочется повторить, то данная опция будет тебе доступна только в качестве воспоминания. Поэтому надо максимально хватать впечатления прямо сейчас, жадно глотать эти минуты в замершем городе и стараться запомнить как можно больше мелких деталей - потому что именно они делают твою память более живой. Потому что уже понятно что если ещё раз прикажешь, попросишь, будешь умолять мгновение остановиться, оно не каркнет и не выронит свой сыр. Просто потому что время не ждет. Мало того - оно снова внимательно смотрит на меня, напоминая что у нас есть незаконченное дело.

- Ну вот и зачем тебя убивать? - спрашиваю я - Ты мне такую штуку показало, которую даже если захочешь уже не развидеть. Да и к тому же старт осени не самое лучшее время для насильственных действий. Тут более гармоничным с миром выглядит медленное угасание - причём скорее даже намёк на него, некое предчувствие. И не время разбрасыаания камней, и не время их собирания - скорее момент для созерцания того как эти камни легли и попытки найти в этом хоть какой-то смысл.

- Не знаю. - пожимает в ответ плечами Время - Все так делают. Я привыкло. Наверное когда-то было иначе, но я не помню когда и как это вообще. Про меня часто говорят что я теку и сравнивают с рекой, но это не так - я скорее дождь, в котором влага распадается на отдельные струи и капли, которые пролетают свой путь с неба на землю и разбиваются. Когда-то дождь становится более интенсивным, а когда-то и вовсе перестает - вот так и я. То меня много и события цепляются за мои стрелки, затормаживая их ход, то наступает засуха и в её пустынном мареве каждое движение минутной стрелки можно приравнять к часовой.

Не, ну если тебя постоянно убивают, то переквалифицироваться в философа это самое то - так можно мимоходом и свою религию учредить с адептами убиенного Времени, членскими взносами, охмурением случайных прохожих с целью наживы... Стоп. Случайный прохожий сейчас я и поэтому...

- Не-а, все не так, ты загнался - прерывает Время мою теорию заговора - И да - ты ничего не говорил. И я не читаю твои мысли, а просто знаю каким образом ты думаешь. У тебя это на лице отображается. Такая специфическая гримаса говорящая о том что там, внутри тебя, твои воздушные замки берутся на абордаж летучими голландцами, леший и русалка бродят в обнимку, а где-то за ними дурная псина сжирает солнце и зарождается Рагнарёк. Поэтому давай выйдем из этого сальвадоровского морока за секунду до пробуждения бреда - я тебе помогу. Обычно люди убивают меня ради чего-то. Ну то есть на самом деле делают это просто так, но оправдывают мое убийство какой-то высокой целью. Либо не высокой, но значимой. Либо не значимой, но.. зачем-то нужной им, причем они даже не знают зачем. Попробуй что-то такое сообразить, а?

Да уж, многочисленные реинкарнации не пощадили этого Арамиса - время не щадит Время и его кукуху в особенности. Однако понимаю что этот мушкетер от меня не отстанет и поэтому продаю своему голосу вкрадчивые интонации, как будто не хочу разбудить в своём собеседника психопата.

- Я конечно так могу. И делал подобное не раз. Но не хочу. Понимаешь какое дело - какую бы цель ты себе не выбрал, какую бы ношу не взвалил на плечи итога может быть только два. Либо ты не дошёл до конца этой дороги, плюнул на продолжение пути и ощутил пустоту и усталость, либо разгадал этот квест, прошёл все уровни, разломал иглу, дав Кощею по яйцам, и выиграл суперприз, но в итоге... Да-да, те же самые пустота и усталость, только вид сбоку. В конце концов ты же Время, ты же должно быть безжалостным и это понимать. И вот когда ты несколько раз выскочил из этого колеса усталой и пустой белкой, то начинаешь кое-чего понимать и в итоге приходишь к тому что жизнь это не бой и не достижение тобой же придуманных задач, а тот самый мелкий песок, который каждый день струится через твои пальцы. Иногда получается часть его схватить в горсть, иногда нет - но цель не в том чтобы поймать песчинки, а в ощущении их прикосновения к твоим ладоням.

Ну вот, теперь уже меня довёл мушкетер до извергания истин - видимо это передаётся воздушно-капельным путём, а в момент всеобщего моргания все философские вирусы нацелились на единственного возможного носителя. Меня. Однако именно этот несколько высокопарный слог становится языком, который понятен Времени.

- Похоже убивать меня ты не собираешься.- констатирует оно - Странно как-то. А что мне теперь делать?

- Ну что ты как маленькое прямо - берешь кобылу и приделываешь, это дело нехитрое - хохочу я в ответ - Правильно понимаешь - не хочу и не буду. Имею право ведь, да? По крайней мере осознанно не хочу. Вся эта кровь, кишки, расчлененка, вырученные глаза и прочее не очень гармонирует с окружающей меня в сей момент атмосферой. Скорее всего окажется так что я все равно убиваю тебя - но пусть это снова будет неосознанно, хорошо? А что тебе делать дальше ... Ну я подозреваю что для начала ты снимешь это мир с паузы. Это всë невыразимо прикольно, но так и тянет подойти к кому-нибудь, дать пинка, а потом проверить упадет ли он при перезапуске или нет? А после этого ты будешь совершенно свободно - а своё свободное время каждый волен наполнить тем, что ему нравится. Мой совет - метнись к океану, найди там необитаемый остров, где не будет охотников за твоим скальпом, и с удовольствием проведи на нëм себя. Пока не надоест.

Время щурится на солнечный свет, а потом несколько раз утвердительно качает головой

- Так я пойду - полувопросительно-полуутвердительно произносит оно - Слу-у-ушай, а это было прикольно, правда. Я надеюсь что мы с тобой ещё поболтаем - где-нибудь, как-нибудь, когда-нибудь. Ты уж постарайся, не терять меня, найди время.

А потом время заново запускает мир , дернув за секундную стрелку усов. И уходит.

Возвращение звуков становится самым неприятным моментом перезапуска реальности - оно бьет по ушам словно опытный кикбоксер и спустя две-три секунды понимаешь что тишина бывает тождественна музыке. Проморгавшийся мир даже не замечает своей постановки на паузу и двигается дальше множить хаос ежедневных забот. И где-то в его кутерьме есть я, сидящий на лавочке в парке. Без Времени . Я прячу глаза за стёклами солнцезащитных очков - то ли потому что солнце пусть уже и осеннее, но все же яркое, то ли чтобы по моему взгляду никто не догадался что я только что помиловал Время, отпустив его на свободу. Это одна из разновидностей таких тайн, которые хранятся под грифом "Совершенно секретно" и сжигаются после прочтения. Или сьедаются - тут уж право выбора пути сокрытия тайны каждый примеряет по себе.

Из проезжающей машины доносится мотив знакомой песни про московскую осень, которая время вермута и зонтов - а вот ни фига ты не прав, товарищ ИвановИванов, причем аж два раза. Зонтов пока не надо, потому что разгораюшийся пожар опавших листьев под ногами ещё должен своё отшуршать, а своё полынное вино тоже забери с собой ибо настало время для напитков посерьезней. Да и вообще ты сейчас не очень уместен потому что осень отлита в блюзе и он для неё наилучший саундтрек, под который Время уезжает вдаль на игрушечном поезде , Элвис покидает здание, а Бельмондо все-таки доходит до своего вертолета и улетает вдаль. Потому что осень это абсолютное время года, в которое может произойти вообще всë. И даже чуть-чуть больше.

И я закрываю и без того спрятанные глаза, словно это ритуал ещё более глубокого сокрытия своей тайны и в этот момент понимаю что все вокруг стало похоже на игру в прятки - то, что мы еще встретимся с моим недавним собеседником это не более чем вопрос времени. Однако Время теперь прячется, а я вожу и мне остаётся только лишь пробормотать под нос какое-то подобие считалочки и с тихим выдохом произнести...

Я иду искать.

---

- Камень это существительное. - произносит Сизиф, смотря куда-то сквозь меня и в сторону - Потому что он существует - и я это знаю лучше чем кто-то ещё. Камень это неодушевленное - потому что для того чтобы так методично изводить кого-нибудь нужно отстегнуть свою душу, повесить её в шкаф, предварительно напихав в неё нафталина, чтобы моль не сожрала. А вот рода у камня нет, даже среднего - потому что он никогда не рождался, а просто возник. Следовательно камень мужского воза и возможно поэтому я его и вожу. Да, я знаю что не вожу, а качу, но не придумал ничего другого подходящего просто.

Мы стоим на набережной где-то посреди начинающегося осеннего вечера - тени удлиняются, солнце окрашивается оранжевым и при этом набирает финальную яркость перед тем как закатиться за горизонт, словно бы ему срочно нужно выполнить какую-то небесную норму ради получения премии. Осень в такие мгновения ощущается особенно остро, напоминая что между прозрачностью и призрачностью разница всего лишь в одну букву - то есть по сути её и нет вовсе. Оранжевый жилет дорожного рабочего, надетый на Сизифа, выглядит как предмет из одной дизайнерской коллекции с залитыми закатным светом стенами Красного Октября с другой стороны реки - и поэтому он напоминает беглый кирпич, который пытается уползти из предопределенности занимать отведённое ему место в кладке к какой-то иной судьбе.

- Ну спасибо за урок трактовки правил русского языка, конечно - с нотой издевки произношу я - однако для меня он выглядел то ли как забавная шарада, то ли типа внутренностей какого-то механизма - можно вскрыть и посмотреть как оно все изнутри устроено... ну чисто из любопытства, ибо меня все-таки больше интересуют потребительские характеристики в целом и товарном виде. Но сейчас вопрос в другом - на фига тебе оно?

Моя ирония сталкивается с непониманием моего собеседника - его глаза округляются, а выражение лица меняется на недоуменное

-Что оно? - переспрашивает меня Сизиф

- Катить - со спокойной уверенностью в голосе отвечаю я - Ну все эти горы, камни, движение вверх и прочая мифическая опупея, которой ты продолжаешь заниматься. Вот давай зафиксируемся - вокруг нас вовсе не царство Аида и вон тот памятник это не скелет, а Пётр I, перед нами течёт совсем не Лета, а тартар в этом городе это еда, причем такая которую есть нужно осторожно и в проверенных местах, иначе шанс на переезд из лета в Лету может резко возрасти. В общем времена сменились вконец и вот ты, несмотря на все возможности,которые даёт тебе иная реальность, на иную версию или пресловутый "вот новый поворот" своей личной истории перекладываешь тротуарную плитку. Конечно все дорожные работы в этом городе это безусловно сизифов труд, но мой вопрос остаётся неизменным - на фига тебе оно?

В Сизифа мой вопрос снова не заходит, работа шарнирного механизма мыслей начинает отображаться на его лице, но взгляд при этом заполняется пустотой. Разрыв шаблона это всегда такая занятная штука - понимаешь что твоя привычная картина бытия становится не настолько однозначной, но любой другой возможный вариант реальности воспринимается тобой как вирус, на борьбу с которым нужно бросить все возможные антитела своего сознания. Однако само по себе наличие антител к чему-то, что не вписывается в рамки, уже говорит о том что этот организм инфицирован - дальше уже вопрос в постановке диагноза, выборе варианта лечения и рецептуре препаратов для него.

- Ну, а чего? - неуверенно начинает отвечать Сизиф - Камни это как-то привычно... от них понятно чего ждать. Да и опыт наработанный терять не хочется - в чем-то другом может и вообще не получиться...

- А здесь прям зашибенски получается! - я в ответ практически хохочу - Целая вечность безуспешных попыток это не самый необходимый факт для того чтобы твое резюме заиграло красками. Слу-у-ушай, у меня идея и я её дарю бесплатно, даже без рассрочки, так как я сегодня добрый: иди в менеджеры по продажам, у них в трудовой биографии все практически как у тебя - они каждый месяц катят в гору свое достижение плана, а потом наступает 1-ое число и по сравнению с ними Золушка со своей полночью, тыквой и крысой чувствует себя сорвавшей джекпот. И так каждый месяц - по кругу, по жизни, по вселенной под руку с ежемесячным обнулением. Тебе должно понравиться.

- Не-а,- мотает головой в ответ Сизиф - встречал я уже одного такого менеджера, Гермесом звали - этот проныра убедил меня что обо всем договорился и нужно всего лишь вернуться на минуточку, расписаться за возврат выданного инвентаря, а в итоге все "сотрудники службы безопасности банка" могут тихо курить в углу и молча завидовать. Лучше уж с камнями дело иметь.

"Это какая-то разновидность Стокгольмского синдрома,- думаю я - камень для Сизифа по сути символ нареченного его именем труда и атрибут вековых мучений, но он обладает даже каким-то влечением к нему, что ли. Или же он настолько прочно вписан в его картину реальности и поэтому ему кажется что без него вся это мозаика посыпется вниз цветными леденцами, словно из разбитой пиньяты. Вот есть мир. Он велик, не измерим общим аршином и чего только в него не понапихано. Но всë, везде и сразу нам осознать не получается и поэтому мы подходим со своей тарелкой к этому шведскому столу и набираем с него свой мир. Естественно что в него не войдет весь возможный прейскурант, какой бы горкой сверху не накладывай, а в процессе набора часть блюд перемешаются, потеряв свой изначальный вкус и любая кухня неизбежно превратится во фьюжн. Однако суть не в процессе выбора, а в его итоге - отойдя от шведского стола мы забываем что он был, да и дорогу в ресторан забываем вовсе и теперь весь мир для каждого это исключительно содержимое его тарелки. У одного там салат с тунцом, у другого сметана с огурцом - но каждый считает что у всех то же самое, что и у него (и даже владелец тарелки с набором для диареи так считает), и поэтому оценивает других именно через такую призму. Вот Сизиф походу себе тарелку камней набрал и теперь сидит на них аки образцовая курица-несушка, ожидая что оттуда, изнутри, что-то вылупился" .

Видимо я настолько выразительно задумался что почувствовал как меня сверлят. Глазами. Сизиф вопросительно уставился на меня - типа вот, сначала взялся из ниоткуда практически, потом стал мучить вопросами, а теперь стоит словно задравшая подбородок статуя, которая внимательно изучает колористику закатных отблесков на другой стороне реки.

- Сорямба, просто отлетел на минутку - извиняюсь я - Видимо осень затягивает. Напомни, на чëм мы остановились?

- Камень это существительное - произносит со смехом Сизиф- Что, испугался оказаться в циклическом кошмаре, из которого нет не то чтобы выхода, но даже и тайного лаза? Выдыхай, ты не настолько долго подвисал - я какое-то время просто смотрел на тебя, потом уже решил что ты превратился в окаменелость и тебя можно укатить себе в закрома, но тут ты очнулся. О чëм думал-то?

Ага, щас, прям вот взял и пустил в свои мысли мифическое существо прогуляться, этим призракам мироздания, чья история столько раз была переиначена при передаче из уст в уста и поэтому нельзя быть уверенным в том кто они на самом деле , только дай проникнуть тебе в голову - очнувшись можно осознать себя опустевшим ящиком Пандоры, из которого разбежались все пороки и теперь он в тоске и печали вспоминает минувшие дни в обнимку с ложью или похотью или альтернативной версией кентавра для психопатов, ибо полуеж-полумышь вряд ли пригрезится кому-то в здравом рассудке. И поэтому я начинаю выкручиваться.

- О чëм думал? О камнях, о чëм же ещё. Вот - есть реальные валуны, с которыми ты знаком явно лучше меня, поэтому не буду в твоих глазах усугублять свой дилетантизм рассуждениями о них, есть камни драгоценные и их не особо удобно катить, однако судеб и костей они поломали столько, что валуны могут обзавидоваться, есть еще камни в почках... они вообще-то вообще не камни, но вот когда начинают двигаться с места, то твоя судьба, Сизиф, кажется утренником в детском саду. А есть еще камни на сердце. Ну или в душе. И вот их катить тяжелее любого реального камня, потому что в сердечной или душевной топографии не так часто встречается подходящая пропасть для того чтобы можно было туда столкнуть такой камень и пойти дальше налегке. И их катят практически все, причем не отдавая себе отчета в этом - так что все мы немножко Сизифы.

Я замолкает на пару секунд потирая перед кончиком носа большой и указательный палец для того чтобы не упустить ускользающую мысль, потом хватаю её за хвост и продолжаю.

- Знаешь, у японцев есть такая штука - сад камней. Никогда не понимал это эстетическое сооружение, а сейчас вроде стал врубаться - его придумали для того чтобы снимать камни с собственного сердца. Приходишь туда, укореняшься задницей где удобно и в постижения дзена исторгаешь из себя свой сердечный камень. А потом и душевный за ним уже сам выкатывается (только не спрашивай откуда) - вполне возможно что японские сады именно из таких камней и делают. Хитрые они все-таки, эти самураи, спрятали таким образом секрет самоочищения, чтобы никто не догадался. Причем спрятали на самом видном месте - они даже в некоторых якиториях есть, а их в каждом городе больше чем креветок на тайском рыбном рынке поутру. Иногда мне кажется что когда человечество впервые прилетит на Марс, то первые астронавты обнаружат там какое-нибудь Тануки или Нияму. И сад камней.

Это такая универсальная практика - если потерял ход собственной мысли в процессе ее произнесения или понимаешь что сболтнул лишнее, то накручивай её дальше, скачи на этом Коньке-Горбунке прямиком в Нарнию. То есть как минимум до лёгкого абсурда и далее, так чтобы дверцы платяного шкафа не смогли остановить твой галоп. Когда же решишь остановиться сам, то наверняка окажется что твой слушатель за тобой просто не угнался и сейчас пытается сообразить перепала ли ему порция первостатейного бреда или в этом действительно что-то есть и он просто не догоняет? Вот и Сизиф тоже попался в эту ловушку - по его растерянному выражению лица заметно что он пытается связать воедино идиому про сердечную тяжесть, креветок, якиторию и сад камней, но этот паззл не складывается. Наконец он оставляет свои бесплодные попытки и спрашивает прямо.

- Вот это всë ты зачем сказал?

- Да и сам не знаю - возможно потому что один из моих внутренних камней зашевелился и это такой ритуал постановки его на привычное место. Человек это вообще такая странная субстанция - если ему где-то давит или у него что-то болит, но это происходит постоянно, то он очень быстро закрепляет это ощущение в своей картине мира и считает что так нормально. Но вот стоит давлению или боли сдвинуться и проявиться где-то ещё, то это сразу становится непривычным и он хочет... нет, не избавиться от этого, а просто вернуть всë на привычное место.

- И ты еще спрашивал меня на фига это мне камень катить - с иронией в голове прерывает меня Сизиф - Я вот себе ничего такого не выбирал: умер, два раза сбегал, потом мне вручили камень и я подкатил. Докатил - откатился и снова покатил. И так до бесконечности. Пока все не разбрелись кто куда и оказалось что можно просто забить на движение вверх по Танталу, но вот от камней уйти все равно не получилось...

- Стой-стой - прерываю его я - Что это значит "разбрелись"? Как это?

- Ну я не очень хорошо в этом разбираюсь,- неуверенно отвечает Сизиф - но всë вроде так: пока в нас верят, то мы существуем и все идет по заведенному порядку : Орфей играет на лире, Прометей висит на скале, я качу камень. Но как только мы становимся исключительно персонажами из художественной литературы, то театр сгорает и актёры разбредаются кто куда: Орфей читает рэп, Прометей торгует печенью трески, а я вот... работаю во славу Собянина... Слушай, а как это - когда тебя катит камень?

- Ну как - отвечаю я - Временами ты его не чувствуешь, а временами не чувствуешь ничего. Все как у людей - как пел Егор Летов

- Ага, вот особенно то, что ты разговариваешь с мифическими персонажами это как раз "всë как у людей" - посмеивается в ответ Сизиф и потом говорит каким-то другим, но очень знакомым голосом, авторство которого вспомнить не получается - Возможно это и есть такая персональная вариация ада? И кстати, ты тоже как и персонажи мифов существуешь только пока в тебя кто-то верит - иначе полетишь как сорвавшийся с ветки листок, порхая над московскими тротуарами и пытаясь продолжить свой полёт ловя порывы ветра... и все равно упадешь и сгинешь. Просто осень... это не то чтобы маленькая смерть, а что-то вроде её приукрашенной демонстрации - всегда настает такой момент когда ты останавливаешься среди всей этой разноцветной вакханалии, смотришь в отчаянно-синее небо и понимаешь что огнями выжегло всë нутро. Или это ты сам думаешь, а просто слышишь строчку из песни?

Я вытаскиваю наушники из ушей и этим движением как будто ещё и глаза открываю, и эти самые глаза замечают что вокруг уже сумерки - время единосерых кошек, фонарей с рыбьими глазами и полной неопределенности, потому что абсолютно всë в сумерках может обладать совсем другой природой, чем при дневном свете. Никакого Сизифа рядом уже нет - то ли он устал смотреть на мои молчаливые размышления и деликатно удалился, то ли его и не было вовсе. Теперь можно двинуться вперед, в сторону Крымского вала и дальше, там за мостом есть парк и чертово колесо - а это такая штука, на которую гораздо прикольный смотреть снизу, чем кататься непосредственно в нём по кругу в этой незатейливой цикличности, ощущая себя колесованой белкой. А вот снизу этот аттракцион выглядит неизмеримо значительной своего реального назначения - впрочем это свойственно и людям тоже. А потом можно пойти дальше, через Нескучный сад (который по сути обычный парк и ни скучного, ни нескучного в нём не водится) выйти к Воробьевым горам (где и днем сложно встретить воробья, а уж ближе к ночи и подавно) и обнаружить их в перекопанном состоянии реконструкции, поняв что "ремонт гор" это крайне забавное слрвосочетание, из разряда профилактики цунами или реставрации пустыни. А в задержавшихся до ночера рабочих стремиться узнать своего недавнего собеседника Сизифа - который то ли есть, то ли нет, то ли катит сейчас свой привычный валун, то ли тот камень, который внутри тебя. Причем вместе с тобой - и когда он докатит тебя до вершины своей горы, то ты, ведомый своим камнем, стремительно понесешься вниз. А он останется наверху и всплеснет руками, перед тем как отправиться вниз и за тобой, и за очередной попыткой завершить свой нескончаемый цикл - Сизиф, который возможно тебе пригрезился, а может быть даже приснился, потому что ты сейчас уже..

- Т-с-с-с - прикладывает палец к губам Хозяйка дома снов - Я персонаж совсем другой истории. И меня точно нет на Воробьевых горах, среди перекопанных лужаек. А может все совсем наоборот - ничего этого нет, а я есть. Не думал об этом?

--;

- Так это лимб, что ли? - говорю я и немного сьеживаюсь, хотя вокруг совсем не холодно - А ничего так, уютьненько. Главное что темно - я считаю что все мистическое просто обязано быть окутано полумраком, туманом или какой-то другой пеленой, потому что лучи солнечного света пробуждает в таких штуках глубоко задремавшие вампирские корни. Да и все так называемые чудеса по сути своей тоже в какой-то мере родственники Влада Цепеша - живут бесконечно долго, умело играют в прятки с подавляющим большинством людей (причем так что они об этой игре даже не догадываются) , а для тех, кто их все-таки нашел, становятся необходимыми похлеще любого из известных наркотиков -

Прогонять завернутые телеги с потерявшимся где-то в середине смыслом это прям моё, я в этом практически магистр. Лучше этого у меня получается разве что усложнение простых вещей, но и тут всë сходится: нет ли поинтересоваться что это за место такое вообще и как я вообще здесь оказался - ан нет, докопался ажно до Дракулы и теперь сижу и сам думаю "А на фига я это всë сказал? ". А потенциальная собеседница видимо каким-то образом понимает мое состояние, но её это, похоже, только забавляет - на губах застывает чуть заметная улыбка, глаз не видно за тёмными очками, но бьюсь об заклад что они там ехидно сощурились. И от ощущения этого невидимого взгляда я делаю ответный ход - достаю из кармана пальто свои, столь же скрывающие глаза от солнечного света и наоборот (хотя никакого Солнца тут и в проекте нет - стены и потолок этого помещения тонут в полумраке, да так что непонятно есть ли они вообще) и торжественно водружаю их себе на нос. И возникает прям прекрасная в своей склонности к идиотизму картина - сидим в полутьме в солнцезащитных очках как два придурка, которым не объяснили что для загара нужны прямые солнечные лучи, а не вот это вот всë вокруг. И молчим.

- Туман ещё нужен, говоришь? - прерывает наше совместное молчание моя теперь уже собеседница. Голос у неё оказывается с тягой к нижнему регистру и местами пересыпанным хрипотцой - Ну ладно, пусть будет и туман ещё.

И откуда-то сразу же начинает ползти туман, похожий на тот самый, который на самом деле испаряюшийся сухой лёд и который так можно было использовать в видеоклипах из восьмидесятых.

- О, классно - улыбаюсь я явлению тумана - А Модерн Токинг или Си Си Кейч будут?

В качестве ответа мне достается порция грудного смеха, отчего создаётся впечатление что я только что рассмешил сову.

- Это был бы хороший поворот, не новый, но хороший - я запомню - произносит сквозь смех моя собеседница, после чего становится серьёзной - Ладно, давай по порядку. Хотя, если честно никакого порядка для подобных вещей никем не предусмотрено, да и вообще всë интересное обычно бывает конкретно беспорядочным, но надо же тебе как-то объяснить... В общем никакой это не лимб, ты вполне себе живехонек, никуда не возносился, не получал от ворот поворот из ада и рая одновременно - с большой долей вероятности эта дорога тебя ещё ждет, но не сегодня...

- Да я не про этот лимб, я вообще ни фига не католик, а какая-то капуста в этом плане - перебиваю её я, ибо если меньше десятка раз кого-нибудь не перебью за день, то этот день прожит зря - То есть у меня сто одежек из знаний как и чего в каких конфессиям происходит, но ни застежки, ни пуговицы, ни даже булавки какой завалящей. Но это не важно сейчас - лимб это же сон во сне в энной степени, я именно об этом говорил. И с каждым новым уровнем время все сильнее и сильнее растягивается, и происходящее вокруг становится все более вязким и преисполненным сожаления, а ты подсознательно ждешь когда же изо всех пор этой реальности глухо зазвучит Эдит Пиаф. Ну Нолан, Начало же?

Во время моей эмоциональной тирады носительница тёмных очков и шляпы (которую я сразу не заметил в полутьме) покачивает головой в такт каждой моей реплике и  дождавшись финала продолжает

- Ничего не поняла. Ну и ладно. Вот про сны это ты по адресу зашел - собственно они тут и живут. Ну как живут - это место где их придумывают... причем не сами сны, а их идею - а потом они уже сами внедряются в своих носителей и развивают сами себя, подобно вирусу, а попавший под их чары и потом проснувшийся потом не понимает что он уже заражен этим вирусом Он начинает реализовывать ту программу, которую заложило в него неосознанное - причём чаще всего он и самого сна-то не помнит. И вот не надо снова перебивать меня словами "Ну я же вот прям сейчас говорил" - я опять сделаю вид что ничего не поняла, потому что наш разговор начнет съезжать в сторону, а мне сейчас этого не надо. Поэтому заткнись, пожалуйста - хорошо?

Очередная перебивалка  застревает у меня где-то в гортани (ибо как же это - она практически слово в слово пересказывает один из моих любимых фильмов и я молчу?) и потом проваливается куда-то обратно, туда, вглубь меня . Я послушно киваю головой и внутренне настраиааюсь на продолжение узнавания сюжета.

- Ну вот, молодец, можешь же. В общем, это дом снов. А я тут всем этим заправляю как умею - с улыбкой произносит моя собеседница, после чего с размаху стучит себя ладонью по лбу - Ой, как неудобно вышло - мне наверное стоило представиться, да? Хотя это тоже не самый простой вопрос, потому что как только меня не называли... Большинство считало что меня зовут Морфей, я мужик, к которому в объятия ну просто необходимо отправлять особо впечатлительным барышень - вот смеху-то потом было. Египтяне звали меня Нут, но потом моим именем назвали ещё и бобы, а я и бобы это такие понятия, что стремятся к состоянию антонимов. Викинги считали что меня зовут Нотт, но сейчас это звучит не как имя, а подобно названию новой песни Рамштайн. Могу ещё накидать экзотических вариантов типа Хине-нуи-те-по, но я и сама очень долго училась это выговаривать и не вызвать при этом сатану, а ты и тем более не сможешь - уж скорее вызовешь, опыт у тебя есть.Так что изо всех приписываемых мне имён (а их действительно приписывают, своего-то у меня нет) мне больше всего по душе вариант кельтов. Каэр Ибормет. Звучит и красиво, и таинственно... да и вообще мне это имя идет, черт побери.

Ну вот, а всë так хорошо начиналось - темнота, туман, все дела... А в итоге мне, походу, придется иметь дело с повелительницей снов, которая сама не особо может определиться со своей нынешней личиной, пытается найти её методом перебора вероятностей (что чуть лучше тыкания пальцем промеж созвездий) и останавливается на той версии, которая больше подходит по фен-шую. С неуравновешенными мистическими существами всегда нужно быть достаточно осторожным, практически как с психами - но разница между ними в том что псих в крайнем случае ухватит первый попавшийся под руку дрын и ринется исправлять твою физическую оболочку элегантными синяками и ссадинами, а эти могут или взглядом испепелить, или просто развоплотить силой мысли. А оно мне надо? Поэтому я подбираю максимально вкрадчивую интонацию, натягиваю на свою рожу понимаюшую и улыбаюшуюся гримасу и произношу

- А можно просто Каэр? А то я себя знаю, мне будет очень хотеться переиначить Ибормет в интернет, а как ты к этому отнесешься вообще не представляю - вдруг у вас, у богинь сновидений, такие шутки приравниваются к величайшему оскорблению после которого я действительно и реально усну вечным сном. Именно не умру иносказательно, а именно усну - буду похрапывать, ворочаться с боку на бок и все время видеть даже не зелёную воду со дна, а... ну, к примеру то, что я Карлссон, у которого отобрали пропеллер с банкой варенья и посадили продавать их в интернете - картинки вижу, себе забрать не могу, но оформляю покупки другим в режиме 24/7/365.

Каэр слушает мой монолог, который ближе к финалу начинает привычно тянуть в ахинею и с каждым его поворотом все больше и больше улыбается. Причем исключительно уголками губ и глазами - пусть последние я не вижу за стёклами тёмных очков, но отчего-то уверен что там, за ними, в зрачках поселились веселые черти

- Ну как... - начинает она со вздохом, делает секундную паузу и продолжает - Ты можешь попробовать назвать меня даже телефаксом, мегамоллом, минипигом или любой другой хренью, которая посетит по какой-то причине твою голову - чего уж тут обижаться, если это не со зла, а просто из-за привычки заигрываться в слова. Ну вот такой ко мне человек сегодня забрел, что тут поделать уже - не воспламенять же тебя взглядом, в самом деле? Да и не умею я этого, не моя специализация. Но ты прав - просто Каэр будет и звучать лучше, и избавит наш разговор от неловких пауз, когда ты будешь вспоминать как правильно звучит вторая часть моего имени, щелкать пальцами и думать " Чего там ...нет? "

Ну вот и ладно - всегда классно когда твои беспочвенные волнения растворяются в воздухе ещё до того как ты успел с ними срастись, переварить их в себе и себя в них и получить на выходе закрутку на зиму в виде паранойи. Однако понятнее от этого не становится, ибо загадки продолжают играть в пятнашки и лихо перескакивают друг через друга.

- А что за человек к тебе забрел, можно поинтересоваться? - спрашиваю я - Мне всегда было интересно познать на какую именно полку меня определяют, причем по большей части для того чтобы начать наводить беспорядок и суету во всей этажерке в целом.

- Да пожалуйста, тут ничего из ряда вон выходящего - машет рукой в ответ Каэр - Обычный человек с чёрным сердцем - вас в этом мире не то чтобы много, но вы здесь случаетесь чаще чем можно было бы предположить, однако реже чем хотелось бы.

Она останавливается, оценивающе оглядывает гримасу недоумения на моем лице, остаётся довольной эффектом своих слов, которые на нём отражается и продолжает.

- Да ты не парься, в этом нет ничего... ну негативного, что ли. Хотя я не очень люблю это слово, потому что на негативах белое это чёрное и наоборот. Слово "позитив" я, кстати, тоже даже не то что не люблю, а  вообще не перевариваю вплоть до изжоги и других побочных эффектов - но тут просто потому что его уже истрепали почем зря. Ну ладно, я сейчас не об этом - тут другая штука... вот ты никогда не думал что сделать черный цвет и темноту синонимом всего плохого это всего лишь нехитрая психологическая манипуляция и не более того? А оно именно так и есть, просто визуализация никогда и никому не мешала, а построить подобную эмоциональную привязку так вообще легче лёгкого - в темноте все не так однозначно и отыскать в ней саоих личных демонов, приписав им воплощение своих же страхов легче лёгкого. А чёрный цвет... Ну возьмем самую простую детскую страшилки "В черном-черном городе, на черной-чернрй улице, в черном-черном доме, ты-дым, ты-дым, ты-дым" и далее по списку - если убрать из головы привычные клише, то что здесь можно увидеть? Ну в городе, положим, ночь и это нормально - Земля вращается вокруг Солнца и ночь происходит регулярно. Каждый день. Так уж всë устроено. Черный-черный город? Просто зодчий, возводивший его кварталы не искал проторенных путей, но хотел выпендриться . А так как талантов Гауди творить музыку из жилых и нежилых строений он не имел, то пошел по пути необычного цвета - но согласись же что чёрный город выглядит все равно интереснее типового, серого, бетоннокоробчатого? Такой город по крайней мере интересен, его хочется понять и (возможно) даже подружиться с ним. Ну а что до черногр-черного дома, то вся новейшая история этого мира нам какбэ намекаэ что как раз в "белых домах" придумываются и творятся далеко не самые светлые вещи.

Каэр встает со своего кресла, извлекает откуда-то из тумана початую бутылку вина с рисунком дерева на этикетке и два бокала, наполняет один из них и протягивает мне - вино скорее всего красное, но в полумраке оно кажется чёрным. Я отпиваю глоток, ощущая вслед за волной первичного перебродившего виноградного вкуса одного из сортов, в которых я не очень-то и разбираюсь, нотки чернослива (ну естественно, и как же и во вкусе без чёрного). Тем временем Каэр садится обратно, отправляет свой бокал куда-то обратно в туман, после чегот отхлебывает прямо из горла и продолжает.

- В общем люди с чёрным сердцем это вовсе не упыри какие-то, не замаскированные вурдалаки, которые носят внутри себя коктейль из зла, злобы и мести, и даже не столь разлекламированные СМИ чёрные маги - в этих из чёрного обычно только грим и одежда, а сами они обычно хамелеоны обыкновенные. Просто это люди, в сердце которых живёт ночь. Точнее ночер - вечера и ночи неотделимы друг от друга похлеще сиамских близнецов, так почему бы им когдая-нибудь не стать одним словом? Это вовсе не болезнь, не патология и не душевное расстройство - несмотря на то, что временами вам свойственно ощущать себя единственным живым существом во всей вселенной, вас достаточно много, но вы и хаотично разбросаны по этой планете, и по причине зова своего сердца обычно становитесь образцовыми социопатами, ибо вам далеко не всегда нужен кто-то для того чтобы скоротать ночь. Просто вы можете это сделать непосредственно с самой ночью, причем вне зависимости от времени суток потому что она всегда находится внутри вас, не обращая внимание на положение стрелок часов. И поэтому сюда, ко мне, вы обычно попадаете исключительно во сне - но другим и такая дорога сюда заказана.

- Стало быть это сон, да? - удивленно спрашиваю я - Вот как-то совсем не похоже. Я сижу и седалищем чувствую это кресло, я пью вино и ощущаю его послевкусие, мне немного холодно , но я не стараюсь посильнее закутаться в одеяло, а прячу руки в карманы пальто...

- А ты попробуй вспомнить как ты сюда попал? - прерывает меня Каэр - Всë же взялось как-то сразу, правда? И помнишь ли ты какой-нибудь из своих снов, в которых было логичное вступление или какой-то пролог, завязка сюжета и прочее? В любом сне действие начинается сразу, без разбега и прочих прелюдий - просто зачем тратить время на создание столь сложной композиции, если часть из них очень быстро забудут, а все остальные даже не запомнят. Сон это не история из трёх актов с либретто, сценарными ходами и висящим на стене ружьями, сон это прежде всего история про ощущение. Не осязание, но ощущение - как-то так.

" А ведь и правда - думаю я - Память о сне живёт не долго, если только настойчиво и старательно не пытаться его заучить сразу же - иначе сон очень быстро начинает расплыааться словно непросохший акварельный рисунок, который ещё и регулярно опрыскивают мертвой водой будней. Да и даже в запомненном сне большая часть деталей тоже забудется, оставив только самые яркие картинки и то ощущение, которое ты поймал в первые секунды после пробуждения - вот оно может оставаться с тобой неизмеримо долго. Причем обычно оно какое-то такое... Не от мира чего, что ли. Какое нельзя не купить, не украсть, не выменять на сливочное масло, которое не смогут принести тебе никакие сторонние стимуляторы, сколько их в себя не напихай"

- Каэр, - тихо произношу я - а что такое сны вообще? Зачем они? Это, конечно, не тот вопрос, который ежедневно и еженощно терзает меня, по правде сказать подобных вопросов во мне вообще нет... наверное... но уж если я здесь и сейчас, то глупо было бы не попытаться это узнать из первых уст, у самого авторитетного эксперта.

Приправа к своим словам в виде капельки лести очень часто работает безотказно и сейчас именно тот случай - Каэр довольно улыбается, указательным пальцем поправляет очки на своём носу, вдавлиаая их в переносить и начинает рассказ

- Вот какая есть официальная версия происхождения снов? Мозг анализирует полученную за день информацию, когда тело засыпает он вслед за ним не завалиаается на боковую, а продолжает её анализировать, бу-бу-бу, бу-бу-бу... В общем никакой романтики и авантюризма, а исключительно сухой и холодный анализ. Забудь и не вспоминай. Потому что при главенстве логики никакая магия не имеет шанса даже на зачатие. А сны... Сны это иные версии тебя самого. Вот вспомни - они всегда выглядят как кино от первого лица, как будто бы к твоей башке прикрутили камеру GoPro и она фиксирует происходящее как будто бы твоими глазами. Но не тебя самого. Потому что ты во сне это не совсем ты, а кто-то кем ты мог бы стать если бы в какой-то момент не стал дожидаться зелёного взгляда светофора и перешёл на красный, вместо того чтобы поехать куда-то решил остаться дома, промолчал в тот момент когда сказать. Ну или просто случайно куда-то посмотрел. Или не посмотрел, так тоже бывает.

В общем сделал что-то иначе в какой-то мелочи - а она на самом деле оказалась ключевой и запустила длинную цепь событий в конце которой ты должен был оказаться на другом берегу другой реки и сам был бы тоже другим..

Каэр прервалась на то, чтобы отхлебнуть ещё раз из бутылки, потом зависла на несколько секунд, прокручивая что-то в голове, утвердительно кивнула своим мыслям и продолжила.

- Но сложилось так как сложилось и теперь ты можешь подсмотреть за иной версией себя только во сне... А ещё сны это подарки. Их нельзя заказать, нет специального прейскуранта, из которого можно выбрать наиболее подходящую модель или фасон, их даже заслужить, блин, не получится. Они просто случаются, причем чаще всего именно когда этого совсем не ждешь. И даже если это кошмары, то они тоже могут воплотиться в жизнь, потому что все эти психи и маньяки не живут где-то далеко-далеко, а идут рядом с тобой в толпе. Просто мешок, в который сны сложены, он всегда был с прорехой и через неё они высыпаются в рандомном порядке и достаются их владельцам не потому что их мозги что-то там наанализировали или они заслужили какую-то конкретную сюжетную линию. А просто им достается что попало - такая вот гримаса Фортуны, сидящей верхом на колесе и старающейся с него не свалиться. И это действительно подарок - понять что ты можешь что-то изменить в своей судьбе или даже попробовать переписать её набело, потому что вероятность этого существует и ты это видишь под закрытыми веками. В сущности это и есть одно, единственное и точное объяснение любого сна, а все эти многостраничные толкователи с тоннами трактовок про что, когда и к чему снилось не более чем беллетристика для скучающих домохозяек и ценность их макулатурна.

Каэр закончила свой монолог тяжёлым вздохом и снова взяла в руки бутылку - но в этот раз она решила использовать её как подобие подворной трубы и приложила горлышко к скрытому тёмным стеклом глазу, а донышко направила на меня.

- Я не слишком пафосна была? - спрашиаает она, продолжая изображать алкаша-дозорного - А то чего-то так накатило, видимо отсутствие практики сказывается - просто ко мне мало кто находит дорогу.

- Ну если и было, то совсем чуть-чуть - отвечаю я - Тут другое, слишком много новой информации, да еще такой, которую мозгу сложно переварить даже в гомеопатических дозах. Если уж честно, то я сумел запомнить не больше половины - а может и того меньше...

- И это значит что прилипло к тебе только то, что было нужно именно сейчас,- перебивает меня Каэр - остальное отлетит подобно луковой шелухе потому что это сейчас тебе не важно. Или вообще не важно. И никогда не было важно.

- Ага, а важны только люди с чёрными сердцами - black heart matter - ерничаю я в ответ - Если нужно, то могу быстро сбегать и негров привести, они подтвердят.

Каэр не понимает моей игры слов и укоризненно смотрит своими тёмными стёклами, после чего неожиданно хлопает в ладоши, звук получается резким как выстрел, от которого меня передергивает.

- Ну ладно, раз уж ты сюда забрался, то просто туристом не останешься - с утвердительными интонациями в голосе говорит она - Давай придумывать сны. Сам ты не справишься, естественно, но для подмастерья вполне сгодишься.

- А как это? - недоумении спрашиваю я - Понимаешь какая штука: я хорошо умею спать... ну как хорошо - когда хронический недосып меня накрывает (а это случается с любой совой, которую служебные дела заставляют просыпаться рано утром, но отменить смакование предыдущего и последующего ночера кажется тяжким преступлением без права на помилование) , тогда я могу делать это долго и даже увидеть во сне небольшой сериал. Придумывать истории мне тоже периодически нравится и некоторые говорят что у меня неплохо получается - но вот совмещать эти два процесса раньше мне даже в голову не приходило. Что мы будем делать, идеи внедрять, что ли? Я понимаю что ты опять начнешь отрицать параллели с нолановским Началом, но я не могу не спросить, ибо на него вся эта ситуация продолжает упрямо смахивает и ни за какие коврижки не хочет этого делать в другую сторону.

Вместо ответа Каэр щелкает пальцами, около неё туман чуть расступается и сквозь него пробивается луч лунного света. Он освещает её лицо словно бы все это время прятавшийся в тумане светотехник нашел, наконец, правильное направление для своего софита и именно сейчас представление начнется. Лицо Каэр становится белым-белым, словно лунный свет аккумулируется в нём и его запаса хватит для освещения того самого чёрного -чёрного города в тысяче оттенках серебряного, стекла тёмных очков сверкают будто в них генерятся крошечные молнии что вполне способны меня испепелить - но они дружелюбны и о подобном даже не думают.

- Всякое может быть - отстраненным голосом произносит Каэр - Возможно сейчас ты просто спишь и я тебе снюсь. Или наоборот - ты снишься мне. Или же именно сейчас то самое редкое время, когда мы с тобой бодрствуем, а вот всë остальное, которое мы привыкли считать нашими настоящими жизнями это просто сон. Нет ничего однозначного, ничего что можно объяснить только так и не иначе, ничего что неожиданно не может оказаться совсем другим - причем оно и всегда им было, вот только  просто привык считать иначе. Может быть ты сейчас сидишь здесь и беседуешь со мной, а может быть лежишь где-то в коме и все это лишь игры разума, который заперт а клетку обездвиженного тела. Или ты просто разумный ветер, который зацепился за кроны деревьев, задумался о том зачем он дует и так и завис. Или же ты мальчик из фильма, который фантазирует что плывет через океан с разумными зверями, чей язык он понимает, но это только его психика прячется от осознания того что он на корабле каннибалов. Все может быть. Иным.

Каэр берёт драматическую паузу и выразительно смотрит на меня, но видит на моем лице всего лишь недоумение. Потому что происходящее у меня перед глазами несмотря на словесное обрамление напоминает мне какой-то видеоклип Army of lovers  или чего-то подобного - только педиков на подтанцовке не хватает. И тогда мистическое существо  ещё раз нервно щелкает пальцами и лунный луч погасает - мы снова в полумраке без стен и потолка, который плотно окутан туманом

- Прости, пожалуйста - виноватым тоном произносит Каэр - Никак не могу избавиться от этой чертовой страсти к дешёвым эффектам. В общем правила ты вполне себе представляешь и без моих объяснений - нужно просто придумать историю и она для кого-нибудь станет сном. Ограничений практически нет - нельзя придумывать для самого себя либо для кого-то конкретного (не забывай что в мешке прорехи и сны высыпаются хаотично), ну и постарайся обойтись без четвертования или чего-то подобного. Оно, конечно, можно - но я просто подобных вещей не люблю.

Так и знал что ей просто нужна бесплатная рабочая сила... ну или просто творческий кризис настиг Хозяйку дома снов, а это чревато помехаии в ночном эфире по всей планете, неврозами, ростом ценника на услуги мозгоправов, появлением нового Мессии или Гитлера и итожащим всë это апокалипсисом. Поэтому придется выручать, к тому же я как раз такой полезный субъект, способный впрячься в подобную авантюру. Правда сначала я собираюсь похохмить и предложить всë-таки быстренько сбегать за неграми, которых мы совместными усилиями попробуем перекрасить в литературных, но вспоминаю что с чувством юмора у Каэр все не настолько хорошо, как казалось изначально И поэтому я просто тихо произношу

- ОК, я принцип понял. Ну погнали, что ли...

***

Человек сидит на скамейке неподалёку от вокзала. Он шёл купить билет, но подходя к кассе понял что знает куда бы хотел уехать, но не знает куда отвезет его поезд. И поэтому он просто вышел на улицу, отошёл в сторону, нашел скамейку вдалеке от нахоженных людских троп и сел на неё. И вот так бывает - когда ты занял угловой столик в ресторане (который ещё и в полутьме), смотришь с балкона на оживлённый перекрёсток или так вот спрятался на лавочке, то создаётся впечатление что ты в зрительном зале и для тебя играют пьесу. Человек какое-то время смотрит на это импровизационное действо и вдруг ему начинает казаться что это действительно постановка - он замечает что кто-то подглядывает тайком в листочек, словно бы забыл свою реплику, ему начинают мерещится скрытые камеры и он пытается найти глазами съемочную группу - но ее нет и всей этой площадью управляет кто-то невидимый и всесильный. А может и не только площадью, а вообще всем - вот только про него одного почему-то забыли. Или наоборот - именно он тот самый центровой персонаж, вокруг которого наворачиваются эта история. Человек встает и идёт по улицам, подмечая все больше и больше подробностей своего погружения в это шоу - на вывесках оказываются либо буквы перепутаны, либо вместо "Табак" написано "Кабак", но внутри не наливают, красный глаз светофора может не моргать минут по пять, причем для всех направлений движения сразу, люди почему-то сначала долго кучкуютсч и о чем-то шепчутся, а потом начинают резко двигаться в разные стороны. И даже солнце как будто бы застыло на небе, и лучи его преломляются перманентно под одним и тем же углом. Человек думает что отсюда надо бежать - хоть поездом, хоть самолётом, хоть пешком за обозом, но тут встречает своего знакомого, который говорит что он тоже чувствует что с этим миром что-то не так и убеждает человека что им нужно подняться на крышу небоскрёба в Сити, потому что именно там можно будет во всем разобраться.

Они вместе добираются до небоскрёба, а по дороге проходят через все более и более странные сцены - видят и полностью разумно ведущих себя животных, и странных людей в цилиндрах (это в 21 веке), и изменяющуюся перспективу, в которой все предметы начинают казаться то большими, то маленькими. Наконец они добираются до небоскрёба, пробираются на крышу и там человек понимает что его знакомый нереален, ибо оказывается не способен ответить на пару простых вопросов о себе. И тогда человек понимает что он один на этой крыше, а небоскрёб высотой в пять-шесть Бурж-Халиф. И откуда-то из ниоткуда раздаётся голос, который задает ему вопрос "Чего бы ты хотел? ", на который человек отвечает " Прочитайте это в моих мыслях". А потом он оборачивается и...

***

- А дальше будет " Look at us. I'm frozen and you're dead, and I love you", долгий прыжок вниз и в финале "Open your eyes" - перебивает меня Каэр - Ванильное небо. А до этого немного Алисы, немного Матрицы, немного Шоу Трумэна, ну и в начале Начало, естественно. Хороший у тебя получился сон - просто рай для киномана. Ну или кинозал для психопата, как кому удобнее. Я его уже забрала и он сейчас кому-то достается. Стой, а ты действительно такой финал хотел, который я приговорила?

- Ну вообще-то нет - отвечаю я улыбаясь уголкаии губ - Но пусть уже будет так - что случилось, то случилось и пытаться его переиначить это всего лишь бесполезная трата времени. Ты мне лучше скажи другое - чего это вы все разом сюда ломанулись изо всех сторон мироздания?

- Кто это мы? - удивленно спрашивает Каэр и её брови поднимаются выше оправы очков.

А вот на такой вопрос у меня и нет ответа - потому что как вас поименовать -то, животные вы мои из кинофильма "Жизнь Пи"? Кстати, мне всегда казалось что в этом названии забыли правильно расставить знаки препинания и оно должно выглядеть так - " Жизнь - Пи... ", а окончание каждый выбирает по своему вкусу. А почему это сейчас кстати, это ведь совсем не кстати?

Каэр Ибормет видит мое замешательство и не дожидаясь ответа на свой вопрос продолжает.

- Просто это осень. Осенью истончаются любые грани и границы, препятствия становятся призрачны и прозрачны, и именно в это время всякие сущности имеют возможность путешествовать и заходить друг к другу в гости. Кстати (и вот это действительно кстати), сущности это будет наиболее точное наше определение. Такие как я и такие как ты. Только не спрашивай сейчас что ты вообще такое - если попадешь в правильное место и время, то сам поймешь, а если нет... ну с этим тоже можно жить здорово, лишь  только осенью ощущая что-то такое, что не получается словами выразить. Но не переживай - придет зима и тяжёлым снежным одеялом укроет все прорехи на границах, причем настолько что о них будет невозможно даже вспомнить. А потом еще и врунишка-весна начнет раздавать свои невыполнимые обещания, ещё больше затирая в памяти графити осенних откровений. Но ты все-таки попробуй не забывать, хорошо?

После этих слов она встает со своего кресла и начинает двигаться в мою сторону по пояс в тумане. Заходит за спину, наклоняется ко мне и тихо шепчет на ухо

- Open your eyes