Недавно на Литсети поднимался вопрос о критике. Как критиковать, критиковать ли, выделять ли те аспекты или, быть может, другие. В какой степени в произведении присутствует личность автора, и стоит ли говорить о ней в критическом обзоре. Вопросы весьма интересные. Спустя некоторое время появилась такая точка зрения:

Привет вам, как непризнанным талантам
Поэзии "высокой" и надменной,
Особенно, сбежавшим эмигрантам
С предательской душонкою, нетленной. (с Kara_Kurt)

Ну, позор, конечно, всем этим эмигрантствующим поэтам, всем этим "очень опытным, но трусам
И пишущим о лете, о берёзах,
Ведь судят по идеям, взглядам, вкусам,
А вам всем нипочём в застывших позах."(с тот же автор)

Сила авторской мысли просто-таки пронзает читателя. Так и хочется вынуть из ножен шашку и порубить всех этих лениных, мережковских, куприных, буниных, газдановых, самойловых и прочих. Хотя... Ленин, Владимир Ильич, кажется вернулся? Потом. Ну да, как сейчас помню, стоит он на бронемашине, вокруг солдаты, матросы, крестьяне,рабочие и сознательная интеллигенция. Его и Куприна, так и быть, рубить не будем, но на всякий случай расстреляем. Мало ли что. Чего они там могли набраться за границей-то?
России вообще с литераторами не везет. Все какие-то подозрительные или вовсе уголовники. Вот Пушкин, А. С. Был под следствием, друзья у него каторжники да висельники. Достоевский тоже был судим, как это в анкете указано. Толстого отлучили от церкви. Горького неоднократно преследовали законные власти. Беда, прям. Надо бы всех этих авторов из обращения изъять и казнить. Это если кто живой еще. Тут вот в газетке литературной писали, что Пушкин жив до сих пор. В сердцах. Надо препарировать и на опыты. Что-то долго очень существует. Непорядок.

А вот интересно, что такого эти эмигранты в эмиграции писали? Можно ли сравнить по силе с произведением "Привет вам и спасибо".

Вот Иван Алексеевич Бунин начертал как-то

У птицы есть гнездо, у зверя есть нора.
Как горько было сердцу молодому,
Когда я уходил с отцовского двора,
Сказать прости родному дому!

У зверя есть нора, у птицы есть гнездо.
Как бьется сердце, горестно и громко,
Когда вхожу, крестясь, в чужой, наемный дом
С своей уж ветхою котомкой!

Конечно, депрессивно, по-эмигрантски, трусливо даже. Нет бы вскочить на коня и вперед. К светлому будущему. Кстати, странно, да? Все препинаки на месте, слова употреблены правильно, предложения построены без ошибок. Ну, компенсировал человек свою бездарность, что поделать.

Мечты любви моей весенней,
Мечты на утре дней моих,
Толпились как стада оленей
У заповедных вод речных:

Малейший звук в зеленой чаще -
И вся их чуткая краса,
Весь сонм, блаженный и дрожащий,
Уж мчался молнией в леса!

Нету, нету жара, нету пыла, страсти и той нет. Любовь-морковь. Все это неактуально ныне. "Сегодня не личное главное, а сводки рабочего дня" - вот она сила мысли, словесная красота.
О чем должен писать нынешний поэт? О глазах-слезах да березах? Нет, он должен призывать и обличать. Вот, к примеру, о блядях - хорошая тема. Стоят же на трассах путаны? Стоят. О них и написать.
О геморрое. Профессиональная поэтская болезнь, между прочим.
"Ода геморрою" - звучит? Еще как звучит!

Бальмонт, Константин Дмитриевич, вот думал-думал, да как писанет:

Есть в русской природе усталая нежность,
Безмолвная боль затаенной печали,
Безвыходность горя, безгласность, безбрежность,
Холодная высь, уходящие дали.

Приди на рассвете на склон косогора,-
Над зябкой рекою дымится прохлада,
Чернеет громада застывшего бора,
И сердцу так больно, и сердце не радо.

Это ж бездарно! Сколько в первой строфе "без". Настоящий поэт так не напишет. Настоящий поэт если срифмует, то срифмует. Вот хорошая рифма: "дорога - ударник труда, производства и промышленности" или "весна - честный предприниматель". Сразу чувствуется поэтическая свежесть.

Михаил Кузьмин, тот вообще не нашел ничего более умного, чем своими предками трясти:

Мои предки

Моряки старинных фамилий,
влюбленные в далекие горизонты,
пьющие вино в темных портах,
обнимая веселых иностранок;
франты тридцатых годов,
подражающие д'Орсе и Брюммелю,
внося в позу денди
всю наивность молодой расы;
важные, со звездами, генералы,
бывшие милыми повесами когда-то,
сохраняющие веселые рассказы за ромом,
всегда одни и те же;

Какой пример для молодежи? Сплошной пафос и бессмысленная романтика. Куда лучше щегольнуть в избранном обществе: "А мой папа - киллер. Он президента "Альянса" замочил, вместе со всем советом директоров". Это же подвиг! Есть, чем гордиться. Там знаете какая охрана была? Все бывшие инвалиды спецназа ГРУ и "Дельты". Вот. Надо жить реалиями сегодняшнего дня, а не пребывать в облаках.

А вот еще еврей Самойлов. Давидом звали. Что? Он никуда не уезжал? Еврей и не уехал?! Быть того не может! Наверняка уехал, но никому об этом не сказал.

Королева Анна

Как тебе живется, королева Анна,
В той земле, во Франции чужой?
Неужели от родного стана
Отлепилась ты душой?

Как живется, Анна Ярославна,
В теплых странах?...
А у нас - зима.
В Киеве у нас настолько славно,
Храмы убраны и терема!

Там у вас загадочные дуют
Ветры
с моря-океана вдоль земли.
И за что там герцоги воюют?
И о чем пекутся короли?

А вы говорите, что он не уехал. Это вместо того, чтобы с подлинной поэтской яростью рассказать о боях в Донбассе, он пишет о каких - то королевах, да еще киевских. Трус и негодяй! Продался Моссаду, ЦРУ и Талибан в придачу. Что? Помер еще до распада СССР? Он же поэт!!! Должен был предвидеть и заранее порицать.

Нет, эмигрантская литература - ничто, в сравнении с современной обличающей поэтской силой. Ура сетературщикам! Это не "диванно-мудрые" вояки, это подлинные борцы на фронтах третьей мировой. Прям из окопа строчат. Строчат и строчат, как словесный пулемет.