Где изящно закрученная лоза клейковиной слащёной течёт в излом, где пропитанный специями базар утопает в потоке хвалебных слов, где мужчины способны держать в руках одинаково ловко и меч, и дхол, а у женщин течёт с головы река и тяжёлыми косами бьётся в холм, солнце вертится рыбиной золотой, на закате ныряя в небесный срез, и расшитый созвездиями платок покрывает пахучий миндальный лес, деревеньки приезжим давно малы, и готовы стереться с лица земли, но бессмертной стихией растёт в стволы небывалая сила корней любви. Там колышутся пёрышки свежих трав, стоит скинуть невинной весне батист, над холмом собираются все ветра, и гудит по ночам исполинский тис. Там тоскою терзаем, звенит дудук, будто нежный сверчок, пробираясь сквозь ураганы любовных моих разлук, и сквозь осень в тени виноградных лоз. От бездонного счастья качался мир, книгу времени кто-то листал назад - возле старенькой церкви молчали мы и смотрели влюблённо глаза в глаза, а гюмрийка тянула тугую ветвь, набирая в затёртый подол айвы, и старик с облаками на голове говорящие камни молитвой мыл.
Это стихотворение – как «изящно закрученная лоза». С первых строк попадаешь в сказку, где «у женщин течёт с головы река» и «бессмертной стихией растёт в стволы небывалая сила корней любви». Сплошная вкуснятина: красивые метафоры, старик с облаками на голове, дудук, исполинский тис (за это от меня сразу плюс, кто знает, о чём я). И отдельный плюс за возврат назад по книге времени. Безусловно, лучшее в подборке. С нетерпением жду окончания конкурса, чтобы почитать этого пока анонимного для меня автора.
2 место
7. Машина времени
чувствуешь – время становится холодней – колким и острым мёрзнет в твоих ладонях, трётся, царапая пальцы, мережка дней – времени нити грубы, полотно плотней, может обрезать запросто, если тронешь.
время бежит, а в следах серебрится наст – вот и пришло холодное время года. прежде жилось так запойно, тепло, сполна. полноте плакать, наступит опять весна, время живуче – снова пробьются всходы.
мысли о времени, как разрывной снаряд: ими контужен, смотришь – почти бесплотен. биочасы под ключицей твоей спешат. где же тот ключ, чтоб часы отвести назад? время теряем! доктор, оно уходит!
часики тикают, сколько осталось, треть? ломкость секунд становится всё синхронней. дышишь в ладони, пытаясь его согреть, тает оно, утекает и прост секрет – время оттает весной… но не твоей. и не в твоей ладони.
Здесь сразу отметил красивые аллитерации «полотно плотней», «запойно, тепло, сполна. полноте плакать», «биочасы под ключицей твоей спешат. где же тот ключ, чтоб часы...» и т. д. И тема моя, у меня тоже свои, особые отношения со временем) Идея не нова (сейчас поди найди новую), но мастерское исполнение может вытащить на подиум даже вторичные идеи. Думаю, что автору это удалось. Заслуженное второе место.
2 место
17. Мокрый снег
А вот и снег… Кому теперь он нужен, Когда февраль закончился почти, И в стойкий плюс мы шлёпаем по лужам? А город хмур и будто бы простужен, И даже в строчках вирус обнаружен, И от него никак мне не спастись.
Легко размыв сезонные границы, Весна взяла правления бразды, Но мир готов внезапно измениться, И мокрый снег засыпал вдруг столицу; Промок весь парк: растения и птицы – И лишь в реке не прибыло воды.
Как раз тот случай, когда сквозь первый уровень стихотворения (что-то про погоду) проступает нечто глубинное, ради чего это стихотворение и писалось. Отдельное спасибо автору за вирус в строчках, от которого не спастись ни самому автору, ни мне, ни всем читателям. Прозвучало почти как тост, но оно того стоит. Будьте здоровы, господа, но с вирусом творчества вас!
3 место
1. Война
Сегодня я в тяжёлом сновиденье Увидела Войну. Там беды расползались чёрной тенью, Тянули мир ко дну.
И в грязь дороги втаптывая лица, Летел, как ворон, конь. На нём Война сидела, дьяволица. В глазах пылал огонь.
Пожарами цвела её порфира, Безумием - чело. И спутники её – вся нечисть мира – Разбрасывали зло.
И где она промчала – запустенье И смерти беспредел: Повсюду гарь и тление растений, И смрад от мёртвых тел.
Но странно: на пожарище, как чудо, На ниве слёз и зла Среди руин и пагубы – откуда? – Фиалка расцвела.
И словно дьяволицу победила Одним цветком – проста, Неведома – невидимая сила: Спасительность Христа.
...Светлы ладошки солнца на постели. И, как ни страшен сон, В моё окно с утра – и птичьи трели, И колокольный звон.
Надолго ли? Ночами вьются тучи, Как вороны в степи – Предсказывают холод неминучий И смуту: спи – не спи.
Грядёт?.. Просить о милости, молиться Лишь остаётся мне. Уже несётся, скачет дьяволица На вороном коне.
Очень красиво, дыхание Серебряного века, интересные мысли, ещё более интересны мысли невысказанные, намёки и полунамёки. Чётко прорисована картина; не знаю, что видел перед собой автор, мне привиделось эдакое что-то из символизма – Джованни Сегантини, например. Третье место.
3 место
16. Зима. Дзен
Скажи, как хорошо морозным днём чаи гонять на кухне в тёплом доме. Строптивые метели нипочём – блаженствуешь в неспешной полудрёме. Весь мир под белотканым полотном ленив и неподвижен, словно замер. Легко в таком спокойствии немом глядеть на жизнь бесстрастными глазами и видеть тайный смысл и свет во всём: в январской мгле, в озябших ветках клёна. Пусть холоден небесный водоём – ты смотришь на него заворожённо, как будто растворяясь не спеша в блестящей белой мгле заиндевелой. У времени нет больше куража, оно остановилось, присмирело. Забыты книги, важные дела, душа за облака летит и выше (она как снег – невинна и бела). …Не слышишь, тишина поёт? – я слышу.
Зима, метель, крестьянин, торжествуя... А ты сидишь у камина под пледом, в руках чай/кофе/глинтвейн, дрова трещат, на коленях раскрытая книга Джойса/Фаулза/Голдинга (нужное подчеркнуть), и так хорошо... И улетающая в небо душа слышит пение тишины. Ну клёво же. Заслуженная бронза.
3 место
28. Под Луганском
Завыть бы, да не воется ему. Свалялось время между колтунами. Он холоден к назойливости мух и, вздрагивая, щёлкает зубами. Он смотрит в небо, как гроза грядёт, как тучи рвутся там, где слишком тонко, и сквозь прорехи каплет в огород вчерашний страх раскатистый и звонкий. Пришёл сосед, остывший суп принёс, смахнул слезу, ударив по живому… Но хлеще жажды мучает вопрос – куда пропал хозяин вместе с домом? О тёплую хозяйскую ладонь вчера он тёрся радостно и прытко. Но грохнул гром. Земля вошла в огонь. И заскулила старая калитка.
Завыть бы, да не воется ему. В нутре тоска, сменившая тревогу… Он влажным носом тычется во тьму и, свесив хвост, бредёт к луне двурогой…
Ох... До боли знакомая тема, поскольку живу в области, граничащей с Луганской. Ну да ладно – здесь мы о стихах. Известно, что в естественной среде собаки ведут себя совсем не так, как с нами, людьми. Собака смотрит в глаза человеку и видит в нём бога. И потерять его равносильно... ну, скажем, экзистенциальному одиночеству, бессмысленному и беспощадному. Человеку с этим справиться проще, некоторые только этого и ждут. А животному... Хорошо, если есть сосед с холодным супом. Третье место.
Спасибо за то, что прочувствовали мою сказку, Александр, хотя это и не сказка вовсе, а сказочная быль, которую я не могла не написать, слишком сильны оказались впечатления. Я счастлива, что могу передать свои накопившиеся эмоции таким образом. Всего самого доброго Вам!
Да... я тоже не далеко от Луганска.
Всего самого доброго Вам!
Очень рада пониманию и 2-му месту в Вашем шорт-листе)))