Сигнал с Марса до Земли идет 22 мин. 13 сек. Если вообще идет...
«Когда-нибудь...» – и сразу эта фраза нас отсылает к будущему. Я за подобные отсылки. В них уже содержатся и завтра, и сегодня, и прошлые мгновения – их сотня, как снимков из коробки в гараже. Достань такой один, и ты увидишь, как заново всплывёт твой светлый Китеж, растравит воздух звон колоколов... И пусть воспоминанья эти штучны, что было и что будет – неразлучно, повязано, как цепи облаков... Ты снилась мне. Вчера. Сегодня тоже... Хоть я и говорю «вчера», но всё же считаю не конкретное вчера, а прошлое, всё вкупе – дальше, ближе, в котором я тебя упрямо вижу... Покончить с этой «практикой» пора!.. А я всё жду какого-то сигнала – достать тот снимок, если бы ты знала, не смейся, где счастливее детей мы были и где каждая минута равна была всей жизни – так, как будто вся жизнь была лишь предисловьем к ней...
Итого – 7
Комментарий:
Мне не очень понравилось «сразу – фраза – я за». «Их сотня» – уж очень конкретно, прямо все пересчитано до единого мгновения, почему коробка со снимками - «в гараже»? Для рифмы? Нет, она, конечно, может быть и в гараже, и в сарае, и в подполе, но немного странно читается. Неожиданное всплытие Китежа выглядит слишком пафосно и не очень уместно, кто кого растравит – воздух звон или звон воздух? «Ты снилась мне. Вчера. Сегодня тоже» - и вот это «тоже» как-то не к месту, странно выглядит длинное разъяснение по поводу того, что такое «вчера». А финал достойный. На мой взгляд, не до конца проработанное, не до конца отшлифованное стихотворение, ни в плане техники, ни художественно.
И, память, словно карты, разложив, Гадаешь – с кем случилось, не с тобой ли? Елена Шилова
Забавно: в книгу вложенное фото из прошлого – до точки поворота, с которой началась моя судьба. Неясная застывшая картинка, где я ещё не я – скорей, личинка, наивна, бестолкова и слаба. Почти не вспоминается... Как странно: ведь были же, наверное, и планы, и чувства, и надежды, и мечты... Теперь всё это стало суррогатом «когда-нибудь», скатившихся в «когда-то» – скорее бесполезный груз, чем тыл. Какой же это год? На снимке лето, по отмели бегу полуодетой, и у меня ужасно глупый вид. А кто ещё со мной? Знакомый кто-то?.. Разглядываю выцветшее фото – оно мне ни о чём не говорит... Оставлю тут. Совру себе: «На память». Пускай фантомы продолжают спамить, но разум их фильтрует на ура. Рычаг машины времени сломался, и проще получить сигналы с Марса, чем воскресить ушедшее «вчера»...
Итого – 8
Комментарий:
Полуодетая отмель как-то смутила. Еще вот что: на фото «неясная застывшая личинка», и в то же время бегущая по отмели ЛГ, как-то это с «застывшестью» не вяжется, да и «личинка» притормозила, но это, может быть, только у меня. «Кто» и «кто-то» в одной строке мешают читать. А настроение присутствует.
Оценка "Техника": 5 Оценка "Художественная ценность": 5 Относительно всех: +1
Хранитель мой, наверное, одрях, и на меня не жалуется богу. Цыганка нагадала мне на днях казённый дом и дальнюю дорогу,
и что-то про пиковый интерес – нехорошо в пути без интереса. А мне в Одессу надо позарез, как пел Володя. Как же без Одессы?
Мне тесно в нашем городе пустом, А от друзей и женщин толку мало. Пойдём, сестра, я помолчу о том, Что жизнь меня изрядно обломала:
На полустанке Мутные ключи Сошёл попить колодезной водицы. Из-за угла какие-то бичи – И надо же такому приключиться,
Что самому крутому трепачу пырнул в живот, не глядя, чем-то острым. А что потом? Я лучше промолчу. Такое не рассказывают сёстрам.
Итого – 11
Комментарий:
Не буду много писать. Просто классно.
Елена_Тютина. 2.2. Гнилуши
Оценка "Техника": 5 Оценка "Художественная ценность": 5 Относительно всех: +2
Не вызрев толком, высохла заря. Весна пришла, но небо не прогрето. На тающих останках февраля черным-черно, и тлеет сигарета. Такое, братец, время: боль и страх. Нас жизнь трясёт, как старая теплушка, гремя, везёт куда-то впопыхах минуя Криворожье и Гнилуши.
Мне тесно, если в городе ни зги (от лампочек незрячих – мало толка). Не утешай. В словах полно лузги. Хочу молчать о разном долго-долго. И память перетряхивать молчком, с тобой пересекаясь в общей теме. Хочу гадать, что завтра и потом случится с нами: этими и теми.
Пойдём домой... Крыльцо. Паучья нить висит здесь с ноября на штукатурке. Тоска и боль. Мне хочется курить и в чёрный снег выбрасывать окурки.
Итого – 12
Комментарий:
На уровне партнера. Просто классно)). Мешает только - «о разном долго-долго», но это так, ерунда. Замечательный финальный танец этой пары!
Веришь ли ты в виртуальный фатум? Вирус на платах миксует даты, Бьется тревожным стальным стаккато В точке курсора вирт. Что это было? Тасуя роли, Память скачала случайный ролик — Легкий "цузамен" с реальной болью В клубе "Двойной гамбит". Партия пешки — дебют и вылет. Вешки постов, откровений мили. Ты настоящий, взаправду? Или Джокер, пустышка, ноль? Правая кнопка уводит влево, Глюк зачищает контактов клеммы, Ясен финал и без карт примерно — Я проиграла, но... Нервы — ни к черту. Упрямый стоик, В поисковик забиваю: «Кто я?» Мысли по клавишам плотным роем: "Адрес? Куда лететь?" Серверный ветер протяжной нотой Носит мой крик из капслока «Кто ты?», Если бы знать, разбежалась, взлёт и ... Некуда. Всюду — сеть.
Итого – 9
Комментарий:
Умело, интересно, есть хорошие находки. Не могу сказать, что прямо захватывало, но написано мастерски, хотя и с мелкими шероховатостями. Терминологии многовато, пожалуй, но на вкус и цвет… Автору удалось)
Ты живёшь в Эльдорадо, а я, стало быть, в Атлантиде; На волнах немудрёных интрижек болтается чат. Вестовые фантомы снуют, мельтеша, в паутине И тасуют в планшетах пасьянс переполненных карт.
Ты лукаво заводишь о личном, я путаю снова, Уходя от намёков и прячась за ёжистый ник. Горемычный московский таксист и швея из Ростова Будут счастливы вместе, нo кажется: мы – не они…
Итого – 6
Комментарий:
На мой взгляд, слишком небрежно написано по сравнению с партнерским стихотворением. Обидно, когда в восьмистишии, где и без того места мало, используются такие съедающие место и время вставки, как «стало быть», да и почему «стало быть»? Возможно, у автора не хватило времени на раскрытие мысли этого стихотворения? «Кажется: «мы - не они», ой… то есть кажется: он мог бы нам написать лучше. Счастья таксисту и швее!
Мой бесконечно дальний человек, как жаль, что мы когда-нибудь умрем… Пишу письмо. Накрывший город снег укутал мир сиреневым дождем, и петрикором пахнущий туман легко размыл печаль минувших лет: и снова май, и ты немного пьян, и между нами нечему болеть. И ни обид, ни лжи, ни пустоты, ни горьких слов, что сказаны вослед… Теперь, надеюсь, ты меня простил? Прошло уже почти пятнадцать лет… Злость отгорела. Память о любви свернулась старой кошкой на руках. Уходят в море люди-корабли, чтоб видеть сны на дальних берегах. и в этих снах – непрожитая жизнь и старый дом, где мы с тобой вдвоем… Пожалуй, все. Рука моя дрожит. Как жаль, что мы когда-нибудь умрем…
Итого – 8
Комментарий:
«Накрывший город снег укутал мир сиреневым дождем» – это для меня слишком сложно. Написано технично и с чувством. Единственное, что мешает, довольно традиционные образы: печаль минувших лет», «люди-корабли». «свернувшаяся кошкой» память. Хотя, врать не буду, именно про память я такого не читал, а вот про ночь и луну было. И вот эти неумышленные повторы уже встречавшихся образов смазывают впечатление от стихов. А жаль, есть хорошие трогающие строки.
Сказала: всё… … себе-то хоть не ври. И душу всю опять не вынимай мне. Ты плачешь про снега и декабри, про недоодуванчиковость мая, бессилие и мужедефицит в периметре обшарпанной квартиры, про то, что быстро молодость скользит, как старый сыр в противном рыбьем жире… Не напишу. Не тянет, извини. Казалось – сдохну. Выжили мы оба. Я …нацать лет тобою мерил дни, но выходило как-то не особо. Пожалуй, всё. Устал от ностальжи по тем же граблям танцевать чечётку… Но вновь письмо, и вновь рука дрожит… И жизнь, как косу, крепко держит плётку…
Итого – 8
Комментарий:
Хорошее стихотворение, вполне себе ответное. Но сразу остановился на «всё» и «все». «Не вынимай мне душу» - так, конечно, можно сказать, но это не блеск. Не зашла последняя строка, не совсем уловил соответствие косы и плетки.
Блеснул заточенный лунный серп, Прорезав полог тяжёлых туч. Любой волчок в эту пору сер, Любой кошмар, как змея, ползуч. Ослабший ветер прильнул к земле, Боясь привлечь невзначай беду. Идëм, сестра, в заповедный лес, Где нас и гончие не найдут. Испачкан травами твой подол, А ветви вяжут из кос узлы. На том холме, где стоял наш дом, Теперь всё выжжено до золы, И ведьмы пляшут вокруг костра. Хохочет ночь, словно пьяный сыч. Забудь дорогу назад, сестра, Испей студёной хмельной росы, И станет горечь почти сладка, Но раз пригубишь – и в горле ком. Надежда тлеет в твоих зрачках Последним крошечным угольком. Уже не важно, что будет днём: Позволим лесу свой суд вершить. Отбросив прошлое, мы уснём В беззвёздной, пахнущей мхом тиши.
Итого – 8
Комментарий:
Еще одно стихотворение, хорошо «сделанное», но не оставляющее сильных эмоций и, на мой взгляд, не несущее оригинальности. Кажется, что вся эта мистика уже встречалась неоднократно. И «заточенный лунный серп», и «тяжелый полог туч» и выжженность до золы, и пляшущие вокруг костра ведьмы и т. д. Все, конечно, хорошо, но… не совсем хорошо («он, конечно виноват, но он не виноват, пожалейте его, граждане судьи, он очень хороший человек» (с)))
Блеснула в стае клыкастых туч Не то колдунья, не то луна. Мой братец милый, меня не мучь, Длинна дорога, и ночь длинна. Сейчас бы квасу да калачей – У нас ни зёрнышка, ни воды. Давай отыщем лесной ручей, Куда нас раньше отец водил. Луна таращит неспящий глаз, И тучи сворой бегут за ней. Ты помнишь, мама учила нас, Что утро вечера мудреней. Смыкает лапы колючий лес, А ветер травы сплетает в жгут. Смотри-ка, тучи сползли с небес И, словно волки, на нас бегут. ... Где леший тропы смотал в клубок, Забылся страх, словно сон дурной. Здесь можно бегать, не чуя ног, Играть с волчатами и луной. Над нашим логовом ночь тиха. Не отыскать нас и не догнать. Устал ты, братец мой, отдыхай, Меня по вздыбленной холке гладь.
Итого – 9
Комментарий:
Ну, мне это стихотворение понравилось больше партнерского. Здесь больше интересной образности, нестандартности. Правда, бросился в глаза избыток местоимений в последних четырех строках.
Тропа извивается матовой лентой, Опавшие листья скрывают следы... А вечер подкрался почти незаметно - Я ставлю палатку в лесу у воды. От озера тянет осенней прохладой, И ввысь поднимается дым костерка. Я снова в пути - мне другого не надо! О нашей размолвке не думать пока... Какая богиня, какая там фея, Когда, что ни слово, всегда невпопад? Тогда, от обиды внезапно немея, На плечи рюкзак, и вперёд - на закат. Рассвет разгорается радужным змеем. Пора собираться - окончен привал. Но кажется, в воздухе стало теплее, Когда ты меня по дороге догнал.
Итого – 8
Комментарий:
На мой взгляд, неудачные строки
О нашей размолвке не думать пока... Какая богиня, какая там фея, Когда, что ни слово, всегда невпопад? Тогда, от обиды внезапно немея…
Все эти «пока». «какая». «всегда», «тогда», собранные на маленькой стихотворной площади, затемняют смысл сказанного. Есть в этом стихотворении доброта, улыбка, что-то, что вызывает эмоциональный отклик, но в целом не до конца отшлифованное произведение.
Ты так и не стала судьбой и победой, Надеждой, богиней, кумиром толпы… Мне снова идти по неверному следу, Сбивая осенние листья с тропы. Свернула бивак ты – и ходу беспечно, И ветер от запаха мяты остер… А мне за тебя остается, конечно, Гасить на поляне забытый костер. Ты снова – в пути, и прохладное утро Зовет по маршруту вперед и вперед… А мусор зароет товарищ инструктор, И он же с ракиты носки заберет. Как свойственно юности мыслить убого! Красотка-студентка, босая душа, За мрачный мой титул «походного бога», За возраст и опыт не даст ни гроша. Ей абрис и компас – пустая бадяга, Ей все мои лекции – так, ерунда… Догнал. Наконец-то! Замерзла, бедняга? Вот, куртку забыла… Согрейся, балда!
Итого – 10
Комментарий:
Очень хорошее стихотворение, трагиюмористическое), трогательное, автор прямо молодец!