Катона вспомнят сюзерены,
пусть эра новая придёт,
падут и третьи Карфагены,
когда настанет их черёд!
Но, прежде, сини этих далей
и изумруды глубины́
заполнит варварство баталий,
которым, кровью, нет цены.
Мы - здесь, у грани разрушенья,
где сотен тёмных образов
ещё молитвы о спасеньи
пронзают… дуги парусов,
но, ядра, выше душ летают…
Художник! Смилуйся! Постой
Они же, все - земли́ мечтают,
а не победы роковой!
И кисти брошены в бессильи…
лишь, веку, в знамени холста,
цвет Арагона и Кастильи
взамен бургундского креста.