(Подражание В.Сосноре,
написавшему, вслед за О.Уайльдом,
«Балладу Рэдингской тюрьмы)

Писать стихи – любой мастак.
Творить судьбу – сложней.
Эпоха, ты, меня создав,
Смотри, не пожалей.

Бывал я тих, бывал я дик,
Бывал безумно смел,
И лёг в подглазье нервный тик,
Как снайперский прицел.

Но каждый, кто меня любил,
Поэзию убил.
Один дрожал и доносил,
Другой – не выносил,

Еще один пять раз прочел,
А всё ни в зуб ногой,
Другой прочел – и горячо
В ночи рыдал другой.

Да, каждый, кто меня читал,
Тем самым убивал.
Один жестокостью, другой –
Отравою похвал.
Рецензией коварной – трус,
А смелый – наповал.

Толпой редакторы идут
Соснору убивать.
Те десять лет не издают,
А те – все двадцать пять...

Стихов неизданных тетрадь
Все пухнет и растет…
Избави бог ее издать!
Поклонников убьет.