Осенний свет тревожен и пуглив. Его скребёт, дрожа, сырая хвоя. И прошлое (далёкое, глухое, которое уже не сберегли, – не пыль дорог, не тайна древних троп, но бледное подобие пунктира) вплетает в мой венок и розу мира, и розы остывающих ветров…
Но я уже не слышу этот зов. Сквозняк, играя с памятью моей, выветривает сонные менгиры – разбросанные камни прошлых дней: уже не вспомню, если кто-то спросит, где правда, где – бессовестный обман. Я принимаю пасмурную осень, и в забытьё вплывая, словно в сети, вдыхаю с благодарностью туман, как анальгетик…
и я, хотя не мамонт, но уже остался лишь на живописи скальной горячий твердотельный бламанже.. практически десерт, что вы искали не приняты - ни пасмурная хмарь, ни изморось октябрьских дождей... ничто так драматически не старит, как память о весеннем возрождении
Почему-то хочется написать "ни" вместо "не" на интуитивном уровне
Но взгляд почему-то цепляется.
Быть может смысл не сразу дался в руки,
А может просто глазки близоруки
Пы. Сы. Запятая, думаю, нужна.
))
Чтой-то я жгу сегодня))
Очень понравились вот эти строчки:
Его скребёт, дрожа, сырая хвоя.
Даже вспоминала их - настолько удачным образом показалась сырая дрожащая хвоя, скребущая осенний свет.
остался лишь на живописи скальной
горячий твердотельный бламанже..
практически десерт, что вы искали
не приняты - ни пасмурная хмарь,
ни изморось октябрьских дождей...
ничто так драматически не старит,
как память о весеннем возрождении