Всё в жизни вроде и не в первый раз,
но вот вдыхаю талый запах леса,
стою, сосновым маковкам молясь;
ветрам-повесам
скормлю с ладоней бледное тепло –
пускай несут остывшему закату.

Мне хочется, чтоб время утекло,
оставив нам пустые циферблаты
и россыпь выцветающих минут –
на память в старой банке от печенья...
Но все часы куда-нибудь идут.
Ничем я
остановить безумцев не могу.

Лишь запахи – хмельной набухшей почвы
и ржавой хвои в тающем снегу,
сырой коры, тугих лиловых почек,
седой травы, волнующей пустырь,
дождя, на ветки ссыпанного мелко... –

лишь запахи дремотны и густы,
в них вязнут стрелки...