Серп занесён над лесом, ночью прохладной кован, лето летит экспрессом в осень без остановок. Август ровняет пылью оттиски голых пяток, звёзды росой умылись, месяц наточен к жатве, чтобы среза́ть под корень летних закатов стебли. Шорох опавших зёрен ткань тишины колеблет, и, налитой до края вызревшей жизни медью, я колоском склоняюсь…
Юрий, не поверите - мелькала мысль поначалу: ответить в том духе, что упавшие зёрна теперь пусть будут озимые, а жнецу надо будет подождать, пока они прорастут, да заколосятся, а там он опять опоздает или с яровыми перепутает. Ну, и так из года в год...
Читаю, читаю... все время кажется, что кончится как-то более оптимистично. Как вы умеете писать так...Хорошо, нет, замечательно! Но грустно. Но, может быть, хорошо, когда грустно. Вы написали-поэт пишет хорошо, когда ему самому грустно.. Может быть, вы и правы...
Спасибо. Это все потому, что я слишком люблю лето. У меня уже с середины августа начинается постлетняя меланхолия - оттого и стихи получаются такие минорные. С благодарностью -
Спасибо