Вообрази, что пробудился в полдень, Среди благоухания "Столичной". И выглядишь парши..ну семь на восемь, Расстроенный не хуже трельяжа. Ведь море, оттопырив томно пальчик, Речные разорвало пуповины. А значит, сей мотель теперь без вида На еле-еле тепленький отвар. Как ты несешь спускаясь по перилам Благую весть благим, отборным матом; Хватаешь за грудки беднягу турка, Рычишь: "Верните бабки, бла-бла-бла!"
...что кислород пресытился тревогой И редкий звук идущий ниоткуда, Так режет, сволочь, будто по живому, Неряшливо лежащему на дне. Теперь сухом; скелетики ракушек, С блестящим, незатейливым узором, Влекут к себе неопытные уши, Легендами о призрачной волне.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Зачем воображать? Всё так и было. Нет ничего вкуснее первой дозы коктейля от панической трясучки и льющего полуденного Ра... Колбасит от вчерашнего заплыва, "Концерт в яйце" (худ. Иероним Босх), концерт тебе забацали три сучки, где каждая с тобою - порвала А, значит, прихорашивайся, парень, вруби Деф Леппард или Твистед Систер, обескуражив злящегося турка - ни доллара ему не заплати. Все беды из-за женщин. Ночью в баре ты отобьёшь блондинку у таксиста, она с корыстью погоняет шкурку и ты поймёшь, таксист - твой побратим. Расстроишься, как старый фортепиано, и будешь долго пить на побережье, усыпанном ракушками-угрями, смотреть, как дождь фланирует с волной... Ты - Мистер Икс, холёный, пряный, пьяный, но всё таки бываешь странно-нежный.
Так чучело земного человека ложится на космическое дно...
Нет ничего вкуснее первой дозы
коктейля от панической трясучки
и льющего полуденного Ра...
Колбасит от вчерашнего заплыва,
"Концерт в яйце" (худ. Иероним Босх),
концерт тебе забацали три сучки,
где каждая с тобою - порвала
А, значит, прихорашивайся, парень,
вруби Деф Леппард или Твистед Систер,
обескуражив злящегося турка -
ни доллара ему не заплати.
Все беды из-за женщин. Ночью в баре
ты отобьёшь блондинку у таксиста,
она с корыстью погоняет шкурку
и ты поймёшь, таксист - твой побратим.
Расстроишься, как старый фортепиано,
и будешь долго пить на побережье,
усыпанном ракушками-угрями,
смотреть, как дождь фланирует с волной...
Ты - Мистер Икс, холёный, пряный, пьяный,
но всё таки бываешь странно-нежный.
Так чучело земного человека
ложится на космическое дно...
L&L