...Когда я читаю её стихи,
во мне срабатывает основной инстинкт -
прижать и шептать: "Не мели чепухи!
Отпусти его, глупая, немедленно отпусти!"
Целовать её в маковку, в шёлковый завиток,
приговаривать: "Деточка, ну разве можно так
отчаиваться из-за того, кто
разбрасывается такими, как ты, дурак!"
Разве можно писать такое,
фактически кровоточа рваными строчками?
Недостоин он тебя, слышишь? Не-до-сто-ин.
И выбрось мысли о таблетках и крыше, доченька!
Да будут у тебя ещё женихи!
Этому не чета... Это - не черта... Не подбивай итог!"
..................................
Когда я закрываю её стихи,
я думаю: "Ну, не виновата же я в том, что
она кажется странной своей твердолобой,
заточенной на материальное, хабалистой маме.
И что мои собственные - вполне жизнеспособны
и ни разу в жизни не истекали стихами..."