"Высоко, высоко, высоко в холмах, высоко на сосне, на помосте она считает ветер старой рукой, считает облака со старой присказкой: ...В целой стае три гуся..."
К. Кизи "Пролетая над гнездом кукушки"

Вот твоя комната - банка для мотыльков, где с каждым утром опять наступает вечер; время - никчёмный доктор, а если лечит, то в основном кнутом..
Вот твоя койка, где надо лежать пластом, а лучше - крестом, врезаясь в ладонь стигматом:"Ну же, побудь хоть разок солдатом, не ощущающим ничего."
Ну же, побудь хоть разок, как все: мёртворождённым, тусклым и идентичным, с голосом птичьим - кукушкой в чужих часах. Слушай, ну кто так рисует страх? Страх бестелесен, а значит, он безъязычен; страх безразличен, а значит, он - пустота.
Вот твоя бухта с окнами на закат, с небом на горизонте червонной масти. Волны у мола свои разевают пасти, словно хотят живьём тебя проглотить. Море бурлит и плюётся кроваво-красным, будто со вспоротым брюхом кит перебирает в агонии плавниками /брось острый камень, чтобы его добить/.
Время когда-то приносит свои плоды, время наносит на раны бесцветный пластырь. Кто-то прозревший возьмёт тебя за запястье: "Вот твое счастье, поди его, разгляди.." Он остаётся совсем один. Ты же хохочешь, безумный и безучастный.
И прижимаешь крепко счастье к своей груди.