- В-общем, мы договорились, на церемонию Оскара Вас внесут в бежевом платье от Мияке. Посмертно, как Вы понимаете. Речь за Вас скажет падчерица, которую Вы ненавидите; статуэтку получит Ваш первый муж (Господи, сколько их было! не перепутать бы!) и тут же выставит её на Сотбис; похоронят Вас…
- Пепел развеять!
- Да-да, извините. Пепел развеют над Мёртвым морем, и через две недели Вас все забудут, кроме того паренька из Вашей юности, который до сих пор мечтает Вас поцеловать.

- И сколько я Вам должна?
- О, сущие пустяки, мадам.
- Так сколько же?
- Одно одолжение. Дайте ему себя поцеловать. Просто поцеловать, и всё.
- И всё? Я так не умею.
- Мадам!
- Да?
- Оскар, мадам!
- Ну, хорошо, попробую.

- Вам понравилось?
- Аплодисменты были какие-то ненатуральные.
- Голливуд, мадам.
- А в остальном – просто блеск!
- Теперь Ваша очередь. Поцелуй.
- Но я же умерла!
- А ему всё равно.
- Извращенец! Зовите.

- Что это? Где я?
- Вы ожили.
- А Оскар?
- При Вас.
- И? И что теперь?
- От Вас зависит.
- А продюсеры? А папарацци? Пресса?
- Для них Вы умерли.
- А что осталось?
- Паренёк. Из Вашей юности.
- Я не-е хо-о-чу-у!!
- Он Вас любит.

- Ну вот, теперь Вы умерли по-настоящему. Что было главным в Вашей жизни?
- Оскар. И платье. От кого, Вы говорите, оно было?