Воздух в горах как-то по-особенному пьянит... Или, быть может, это сладкое домашнее вино, что было выпито за ужином, стало хозяйничать в моей голове?
Я лежу на душистой соломе, копной набросанной на чердаке, смотрю на летнее звёздное небо сквозь дыры в крыше, и пытаюсь разглядеть, где же Большая Медведица... Или это Скорпион? Звёзды становятся не резкими, затуманенными - глаза слипаются... слипаются...

И снится мне...

что я иду по улице незнакомого мне города. Дома с огромными окнами пялятся на меня. И двери открываются не в сторону, а поднимаются вверх, словно дом пасть свою широкую разевает и проглотить меня хочет. Но мне почему-то совсем не страшно, а даже любопытно. И я смело ступаю в тёмную неизвестность этого необычного дома, как Тесей в лабиринт минотавра. На стенах горят факелы, штукатурка кое-где слезла - настоящее средневековье! - а запах... а можно во сне видеть запах? Ай, не знаю я... Но запах есть. Причём пахнет не сыростью и плесенью, а мясом, маринованном в специях с розмарином, жарящемся на костре. Прямо слюнки бегут! Следуя запаху, иду вглубь дома, пытаюсь найти эту жаровню. Захожу в большую залу, а там посередине стоит стол метров пять длиной, уставленный, словно именинный торт, свечами. На стене картина: вертел над костром, на котором жарится тушка поросёнка. И это она, картина, оказывается, такие запахи аппетитные издаёт.
И тут начинает играть музыка. Причём не литавра и не арфа, а настоящий оркестр играет свадебный марш Мендельсона. У дальней от меня стены открывается портьера, и медленно, передвигаясь в такт музыке, ко мне направляется невеста в пышном белом платье. Лицо её скрыто фатой, но тонкая талия говорит о хорошей фигурке. Не зная куда смотреть, я опускаю взгляд вниз и вижу у себя на безымянном пальце правой руки обручальное кольцо. Я начинаю догадываться, что это только сон... И тут мне приходит в голову мысль: что он может означать, такой сон? Как, например, подобные сновидения описывает Фрейд? Невеста тем временем подходит ко мне, поднимает фату, и на меня смотрит сам Фрейд - серьёзный бородатый мужчина более чем средних лет. "Guten Tag, Herr Alexei", - произносит он с режущим слух венским диалектом. "Здравствуйте, Сигизмунд Шломович. А Вы мне снитесь" - пытаюсь я шутить в ответ. - " К чему бы это?"
Перевоплощение платья невесты в костюм-тройку проходит мгновенно и незаметно. Вот был только что мужчина в белом платье, а уже на его месте солидно одетый бородач с пятнадцати сантиметровой сигарой в руке.
"Видите ли", - Фрейд почему-то совершенно чисто заговорил со мной по-русски, - "Наши сны - это с одной стороны часть нашего подсознания. То, что у живёт у нас в головах, но при обычных обстоятельствах так и остаётся несбывшимися желаниями. С другой же стороны, сны - это не более, чем фантазия. И те, у кого этой фантазии не занимать, обычно видят невероятно-зрелищные сказочно-феерические сны..."
Очертания старика Фрейда начинают светиться, сам он исчезает, оставляя яркий звёздный силуэт на фоне тёмного ночного неба, будто новое неизведанное созвездие...

Я просыпаюсь и чувствую, что во рту пересохло. И тут я нащупываю рукой прохладный глиняный кувшин. Точно такой, из какого меня потчевали вином за ужином. Я откупориваю, и в нос мне ударяет дурманящий аромат молодого вина. Жадно делаю глоток, и пытаюсь снова заснуть. Интересно, что там, в моём сне, будет дальше...

Для конкурса "Продолжения следует - 2"
http://litset.ru/publ/15-1-0-45803