Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Счастье
Миниатюры
Автор: Николь_Аверина
Каждый день… Уже очень давно он превратился для него в сплошную и нескончаемую линию, у которой нет даже тупика.
Дед закрывает глаза, пытаясь погрузиться в сон, и снова видит её – степь, похожую на шкуру облезшего зверя. Горячий ветер треплет колючие головки чертополоха и, свивая столбы серой пыли, мчит её к багровому лихорадочному закату. Невыносимо жарко. Он задыхается и открывает глаза. Чёртова болезнь!

Когда-то, очень давно, его было невозможно разбудить. Ни ласковые лучи утреннего солнца, ни серебряный голосок любимой жены, ни грохот будильника, намеренно поставленного в эмалированный таз, ничто не могло вырвать его из объятий Морфея. Жена, пытающаяся растолкать его однажды, едва не схлопотала в глаз. С тех пор она делала это удалённо: в ход шло всё, что попадётся под руку – дочкины игрушки, луковицы или довольно увесистые картофелины… Дед потерянно улыбнулся и закурил.

Разве он мог подумать, что жена уйдёт раньше.
Он, не выходящий из дома уже много лет ещё при её жизни, и она – лёгкая, улыбчивая, готовая ради него на всё. Эта несправедливость мучила. Ему хотелось забыться и уснуть, но свинцовые листы Чернобыля будто давили на него своей тяжестью, не давая вздохнуть. Он по-рыбьи раскрывал рот и в страхе замирал, дожидаясь этой возможности.

После, тяжело дыша и по-стариковски переступая, шёл на кухню и, пытаясь убить нескончаемо длинный день, начинал печь блины на специально купленной для этой цели махонькой сковородке. Непослушными, трясущимися руками выливал на неё растекающееся тесто, придавая блину причудливые формы.
«Авось, дочка с малявкой зайдёт» - думал он с теплом, поглядывая на поджаристые кружевные блинчики, напоминающие по форме неведомых зверюшек. Что-что, а это он умел. Время текло, стопочка блинчиков подрастала, а гнетущая тишина обволакивала, затягивая в свою паутину. Дочки не было…

Он снял с плиты закипевший чайник и бросил в чашку пакетик крепкого цейлонского чая – дочь баловала, зная, что он любит именно этот. Задумавшись, он вспомнил ароматные плюшки с корицей, которые пекла жена, и неожиданно рухнул, уронив голову на стол. Организм брал своё – несколько суток без сна давали о себе знать. Сколько длились эти мгновения – он не знал, но даже это было для него счастьем.
А на другом конце города подрастало другое счастье – внучка, которая ещё не умела ходить, но уже доверчиво тянула к нему свои ручонки. Он ждал её каждый день.
Опубликовано: 11/06/20, 20:51 | Последнее редактирование: Николь_Аверина 11/06/20, 21:04 | Просмотров: 56
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Категории раздела
Рассказы [922]
Миниатюры [719]
Обзоры [1236]
Статьи [323]
Эссе [153]
Критика [85]
Сказки [149]
Байки [43]
Сатира [46]
Фельетоны [12]
Юмористическая проза [264]
Мемуары [57]
Документальная проза [56]
Эпистолы [9]
Новеллы [46]
Подражания [10]
Афоризмы [28]
Фантастика [118]
Мистика [17]
Ужасы [4]
Эротическая проза [3]
Галиматья [255]
Повести [246]
Романы [44]
Пьесы [20]
Прозаические переводы [2]
Конкурсы [19]
Литературные игры [26]
Тренинги [2]
Завершенные конкурсы, игры и тренинги [1503]
Тесты [12]
Диспуты и опросы [80]
Анонсы и новости [102]
Объявления [69]
Литературные манифесты [234]
Проза без рубрики [371]
Проза пользователей [115]