Человек под мостом

На Стивена наступила очередная тяжёлая осень. Наступила, но не раздавила. Он изо всех сил цеплялся за жизнь, несмотря на то, что у него почти ничего не осталось - ни дома, ни семьи, ни работы, ни друзей, ни даже водительских прав, где было бы написано, что он действительно Стивен. Иногда ему казалось, что тот старый Стивен умер, сгорел вместе со своей женой и детьми, а новый Стивен не более, чем призрак, обитающий под мостом.
Слава Богу, зимы в штате была тёплые. Поэтому Стивен мог умереть от чего угодно, только не от переохлаждения. Снег... Стивен никогда вживую не видел снега, не трогал его руками, не играл в снежки, не лепил снеговиков, не пробовал на вкус... От этой мысли ему стало немного грустно. Но во всём есть свои плюсы - он мог спокойно жить под мостом, не боясь приближающейся зимы и точно зная, что снег не станет для него белым саваном. Стивен тут же пожалел бродяг, живущих на улицах в далёкой России, откуда в своё время эмигрировал его прадед.
В желудке у Стивена заурчало, напомнив ему, что сегодня он практически ничего не ел. За четыре года он изрядно похудел. Лишние килограммы судьба тоже забрала. Всё у него забрала и не подавилась. Вырвала счастливые страницы из книги его жизни и бросила их в огонь, чтобы Стивен мог начать с чистого листа. Он и начал. В буквальном смысле. Нашёл на помойке ручки, тетрадки и стал писать роман. Нет, не про серые будни бездомного мужика, а фантастический роман о будущем... Фантазия переносила его в иной мир, который казался ему реальней того, где вынужденно находилось его тело.
Свободного времени у него было завались и часть его он, конечно, тратил на поиски и приготовление пищи. Такой ежедневный квест в реальности под названием "Найди или умри". Однажды, бродя по свалке, он нашёл старую гитару без струн, потом украл в музыкальном магазине струны и теперь играл на оживлённых улицах и зарабатывал этим немного денег, радуясь каждому центу словно маленькому блестящему чуду. А в перерывах между делами насущными, но необходимыми для выживания, Стивен брал в руку шариковую ручку - этот волшебный ключ с чернильной душой внутри - и открывал ей дверь в свой сказочный мир...
Стивен верил, что его книга непременно станет бестселлером. А если не станет, то он напишет вторую, третью... И так пока не достигнет своей цели, пока его книги не начнут ходить по рукам, собирая для него тысячи зеленых бумажек, на которые он купит себе небольшой уютный домик, в котором начнёт новую жизнь. И каждый раз, засыпая в мягкой тёплой постели, он с улыбкой будет вспоминать, как когда-то проживал под мостом на берегу реки, что постоянно шептала ему - "Стивен, нырни в меня и на самом дне ты навсегда обретёшь покой". Но он не нырял. Он брал ручку и писал. Писал, чтобы жить.