Неблагодарное это дело - писать о море. Уже написано и перенаписано. Созданы миллионы потрясающих стихотворений и не меньше пейзажей запечатлено в замечательных картинах.
Ну, и пусть. Наверное, ничего нового я уже не скажу. Я просто напишу о своём море, каким я его увидела в первый раз.

Итак, наше знакомство пришлось на лето, удивительно жаркое для северных широт. Да! Я забыла сказать, что море моё Белое. Но летом оно, конечно, не белое, а синее, как и положено всем морям на свете. Я шлёпала босыми ногами по мелководью, пытаясь хоть как-то освежиться, а на песке валялись оставленные отливом медузы. Они были почему-то шарообразными и полосатыми, как арбузы, отчего казалось, что находишься не на пляже, а на бахче.

Солнце медленно-медленно скатывалось к горизонту, освещая совершенно фантастическое сооружение, созданное ветром из кучевых облаков. Слева от горизонта до самого берега возвышался гребень гигантской облачной волны, расчесанной ветром так, что, изогнувшись, она козырьком нависала над пляжем. Было полное ощущение, что это рукотворное произведение, а не каприз природы. При этом часы показывали уже что-то около полуночи. Белые ночи... О! Это отдельная песня.
Когда-нибудь я расскажу и о моих белых ночах.

А пока - о море. Позже, зимой, я видела его и бесконечным, слепящим белизной, полем, по которому наперегонки летели буеры, вслед за разноцветными, изогнутыми, как бумеранги, парусами; видела и в торжественные моменты начала ледохода, когда оно облегченно вздыхало, освобождаясь от ледяной неволи; видела и в мятежные непогожие дни, с яростными атаками набережной и феерическими фонтанами брызг;видела и тихим, задумчивым, в чешуйчатой ряби от мелкого бесконечного осеннего дождя.

Но в любое время года и в любую погоду море завораживало меня своей изменчивостью, непредсказуемостью и величием.