Прости меня, моя любовь,
что я тебя никак не встречу,
хочу обнять тебя, но вновь
отодвигаю нашу встречу.

Казалось мне порой не раз,
что ты пришла, и здравствуй, счастье,
и рад бы был нажать на газ
души своей, но вновь несчастье.

Несчастье в том, что я хочу
жить по любви, не по расчёту,
пусть даже если заплачу
за это жизнью, как по счёту.

Казалось, вот уже на «ты»,
казалось, мы с тобою рядом,
но это были лишь мечты,
а наяву лишь капли яда.

Жизнь коротка, но лишь в сердцах
для тех, кто любит, — безгранична,
и грех не грех, и нет конца,
и выглядит всё необычно.

А для других, как ни зови,
он к ней, она к его же другу,
здесь нет взаимности в любви,
и так порой идёт по кругу.

Поверь, любовь, здесь нет иных,
кто ввысь взлетел, а кто разбился,
кто под гипнозом чувств твоих
чужой любви не раз добился.

Не надо лучше никакой,
чем на крови замешанное счастье,
не надо радости такой,
где миг от счастья до несчастья.

Прости меня за то, за что
не знаю больше здесь ответа,
закономерность это или что,
иль парадокс, наверно, это.

Я точно знаю, позовёшь,
я верю, счастье рядом,
и нет сомнений, что придёшь,
и пусть пока лишь капли яда.

23.12.98г.