- А Вы женаты?- вопрос застал врасплох и заставил резко вскинуть голову. Ответ прозвучал раньше, чем сознание успело удивиться ,возмутиться и презрительно сжав губы промолчать. - Нет. - Ну, наверно, вот-вот женитесь, - тут же прогремел второй выстрел вопроса. - Нет. - Не может быть. Такой симпатичный… А, тогда Вы - страшный ловелас. И меняете женщин как перчатки, - автоматная очередь слов все таки заставила поднять глаза на их источник - девушку (лет семнадцати?) с пушистой шевелюрой неопределенного цвета, стянутой в конский хвост, задорно торчащий над макушкой. - Нет, что вы. Я боюсь их,- улыбнулся он, разглядывая «петухи» из небрежно собранных волос. - Боитесь?! Почему? Неужели мы такие страшные? - Нет. Женщин я боюсь, потому что люблю. Они для меня таинственны, загадочны и желанны. Я не знаю, как это сказать, но, по крайней мере – я робею. - Но отчего? - Не знаю,- вздохнул он и провел рукой по скамье на которой сидел, оторвавшись от созерцания нежданной собеседницы,- Это как болезнь… Не знаю как объяснить… - Я помогу вам. - Как? - Вы..э.. импотент?- девушка смешно сморщила нос и хитро прищурила левый глаз под огромными розовыми очками, прикрывающими пол лица. - Ну вот. Я же говорил, что вы не поймёте. Ну, при чём, здесь это! Совсем не то!.. - Не волнуйтесь. Не надо. Давайте ещё раз. Спокойно. Вы заходите в кафе. В углу за столиком сидит девушка. Одна. Она вам нравится. Вы подходите, -мягким обволакивающим голосом продолжила незнакомка. - Нет-нет! Я никогда не подойду! - Но почему же? - Не перебивайте!- он вдруг хлопнул рукой по скамье. И с неизвестно откуда взявшейся решимостью продолжил,- Я беру чашечку кофе и сажусь за соседний столик. Так, чтобы можно было видеть её, не поворачивая головы. И я смотрю. Но она об этом не знает… - Нет, знает. Обязательно знает. Каждая женщина знает, когда она вызывает интерес. Она просто чувствует этот взгляд. Поправляет прическу, поднимает голову и ваши глаза встречаются… - А потом она встает и уходит. И я остаюсь с холодным кофе наедине,- он рассмеялся и посмотрел ей в глаза. В них, слегка прищуренных искрился неподдельный интерес, не любопытство , а именно -интерес. - Но почему? -Не знаю, - легко пожал он плечами и продолжил. Слова давались все проще и легче,-Я могу смотреть, любоваться женщиной сколько угодно. Но подойти, заговорить – никогда! Я просто деревенею. Я не знаю о чём говорить! Хотя в голове у меня прокручиваются такие разговоры!.. Но я боюсь… Боюсь обидеть. Сказать глупость или пошлость. У меня всё в мечтах, на расстоянии. Я наверно, уже стал сексуальным извращенцем. - И давно это у вас? - Давно?.. Э.. нет. С тех пор, как ушла жена. - Жена?!. Чья?- по ее лицу скользнула улыбка и он вдруг поймал себя на мысли , что не так уж она и юна. « Лет двадцать пять?»,- пролетела догадка и он ответил. - Моя. - Так вы были женаты! - Да. А я разве не говорил? - Нет. А почему она ушла? - Почему?.. Ну и вопрос… Почему солнце, почему жизнь… Не знаю… Я виноват. Наверно, я сам втайне хотел этого, только не знал об этом… Нет, знал. Только гнал эту мысль от себя. Пока не свершилось… Наверно, это было так. - Ты не любил её? - Любил. Теперь я это знаю. - А она? - Она… Она ушла. - Значит, не любила. - Не смей! Как можешь ты судить её? - А я и не сужу. - Ведь ты её совсем не знаешь,-он неожиданно для себя разозлился. Возникло сильное желание встать и уйти, но ее тихий голос смыл так и неоформившеяся желание. - А ты расскажи. - Рассказать… Рассказать как мы встречались каждый день, и каждый день расставание было мукой? Как удирали за город, или в кинотеатр, на самый последний, самый тёмный ряд? Как ездили к морю, или в заснеженный Псков? Или о том, что значит мужчина без дома: пять лет в «гостях» и никакого просвета. И рядовой инженер с минимальной зарплатой. И… К чему это?... Прошлое… - И с тех пор ты боишься женщин? С тех? Как-то не верится,- она наклонила голову набок и заглянула ему в глаза. И снова он словил себя на мысли , что она старше , чем кажется. И этот дурацкий хвост совершенно не вяжется с выражением ее глаз. И розовые подростковые очки кажутся неуместной заплаткой на ее лице. Захотелось снять их и выкинуть, чтобы они не мешали ловить эти метаморфозы , меняющие ее лицо. - Нет, я боялся их и раньше. Всегда. Когда трезвый. - А когда не трезвый? - Тогда исчезает барьер, расплывается. И я делаюсь шумным и разговорчивым. Наверно, это ужасно выглядит со стороны. Да и всё это в прошлом. Сейчас уже так не получается. - Но, сейчас-то ты трезвый,- рассмеялась она и под его взглядом сняла очки и отбросила в сторону, как еще минуту назад мечтал он. - Сейчас, да. - И разговариваешь со мной,- она утвердительно кивнула , как бы подтверждая свои слова и стянула резинку со своих волос. - Да. - И не боишься меня. Ведь правда, не боишься?- она тряхнула волосами и протянула свою руку к его. Он заворожено глядел , как приближаются ее пальцы и касаются его руки. -Пойдем? Погуляем?- сказала она , крепко сжав его пальцы.Она засмеялась и ему вновь показалось , что она очень молода. - Куда? - Прямо! Ты ведь знаешь, что прямой путь самый правильный и короткий? - А как же: «Нормальные герои всегда идут в обход»… - Это путь для бармалеев, - нахмурила она брови и снова стала похожа на подростка, - вперед! Хватит рассиживаться! Она решительно встала и потянула его за руку. - Ну, что ж, пойдем! Он встал и посмотрел на нее. Она стояла и, запрокинув голову вверх, смотрела в небо. Будто вопрошала его! Невольно и он перевел взгляд на небо. Оно, оказывается, было синим! А еще утром, когда он у окна курил сигарету, было затянуто серой пеленой. Да и днем, когда выбегал купить себе сигареты - тоже. Сейчас же эта синева была глубокой, как омут. - Пойдем! - она тянула его за руку. Он очнулся от созерцания давно не виденного неба и послушно пошел за ней. - Расскажи! - Что? - Расскажи, какая она была? - Кто? - Ты же понял. Какая была твоя жена? Какой ты ее любил? - Она? Она - чудная. Она читает в ванной. Набирает горячей воды, берет книжку и читает. Вода остывает, она доливает горячей. Меня это просто бесило. Однажды она так читала всю ночь. А я ждал ее. Мне так хотелось близости с ней, а она читала. Представляешь - любовный роман! - Она тоже хотела близости с тобой. Она тоже ждала. Ждала, что ты зайдешь к ней, и все случится не так, как обычно. Женщинам иногда хочется, чтобы было не так, как обычно! - Да откуда тебе знать? Ты же еще... А сколько тебе лет? - он заглянул в ее лицо. Она, смешно сморщив нос и прищурив глаза, будто что-то считала в уме. - Мне? Женщине столько лет насколько она в этот момент несчастлива. Чем счастливей, тем моложе. - А в цифрах? - В цифрах спрашивать у женщины - дурной тон, - она вдруг повисла у него на руке, - ой, каблук сломался. Пойдем, купим мне туфли. Я же не могу идти босиком. Или могу?.. Она решительно сбросила туфли. - Не можешь. Пойдем. - Нет, побежим! - и она припустила по дорожке парка. Он пожал плечами и, будто смирившись с неизбежным, потрусил следом. В памяти всплыла картинка. Он и, тогда еще будущая, жена - бегущие под дождем. Их смех. Юбка, поднятая и подоткнутая, придерживаемая одной рукой. Вспомнилось, как догнал и прижал к стволу дерева, закрывая от дождя. Как заглушал ее смех своими поцелуями. Как сделал предложение… Да! Он же именно тогда сделал ей предложение! Незнакомка терпеливо ждала, стоя на бордюрном камне и пристально глядя ему в лицо. "Сколько же ей? Сейчас лет сорок? Или пятьдесят?.." Ее лицо расплылось в лукавой улыбке, стирая года, и перед ним снова была девчонка, потирающая одной босой ногой другую. "Она же босая! Я - дурак!" - и теперь он схватил ее за руку и потащил за собой в магазин напротив. Двери магазинчика встретили их звоном колокольчика, прикрепленного к дверному полотну. Навстречу шла немолодая седая дама. "Дама. Язык не повернется назвать ее просто женщиной", - откликнулась мысль в мозгу, ему даже послышался довольный смешок. - Вы нам не поможете? Моя спутница сломала каблук и вот... теперь боса. - Конечно. Конечно. Для того и существуют обувные магазины, чтобы помогать в такой малости. Присаживайтесь. Милая, пойдемте. Вам, возможно, хочется помыть ноги? - Очень даже хочется, - веселым голосом ответила его ...подруга? Он присел в кресло и огляделся. Обувь была расставлена на круглых столиках, покрытых бархатными скатертями. Вместо стандартных скамеек, затянутых "шкурой свежеубитого дерматина" - кресла, обитые таким же бархатом. "Мило. Жаль, что здесь только женская обувь. Я бы сюда заходил. Просто для того, чтобы поздороваться с хозяйкой". Женщины вернулись и его спутница села в такое же кресло. - Какие туфли будем мерить? Нет, вы сидите! Я Вам принесу сама. Те, что Вам должны подойти. - Вы же не спросили размер? - удивился он, глядя, как возле кресла выстроился ряд туфель. - Что вы! Мне не нужно спрашивать размер. Я знаю, какие туфли подойдут и сделают счастливой женщину. Вы знаете, молодой человек, что женщину женщиной делают белье и туфли? Только надев красивое белье и удобные, красивые туфли, женщина ощущает себя хозяйкой мира. - Никогда не задумывался. Обувь, - он пожал плечами, - это же просто одежда для ног... Женщины переглянулись и засмеялись. - Я эти беру, - девушка встала и крутанулась на месте. Юбка взлетела колоколом. - Да! Эти! Спасибо! - Замечательно! Через минуту они снова вышли на улицу и зажмурились от бьющего в лицо солнца. - Ах! Это просто чудо что такое! Вот! Теперь у тебя будет все хорошо, - и она запрыгнула на ступеньку проезжающего трамвая. - Ты куда? - Мне пора, - и помахала ему рукой. - Слушай, а почему ты спросила "Вы женаты?" - растерянно спросил он вслед трамваю. - У тебя было лицо человека обреченного быть с нелюбимым. Я только потом поняла, что нелюбимый - это ты! - Мы увидимся еще? - прокричал он. - Если так будет нужно Судьбе, - рассмеялась она... и трамвай повернул за угол.
"Трамвай уехал… Я что, не мог прыгнуть следом за ней? Да и откуда здесь трамвай?" - он шагнул с тротуара и повернул голову вслед затихающему перестуку колес. Взгляд мужчины скользил по фасадам домов, помолодевших под ласковыми лучами солнца, понемногу опускаясь от черепичных крыш к газонам и цветникам и, наконец, уткнулся в истертую за века брусчатку. Трамвайных путей не было и в помине. Мужчина развернулся и замер перед дверью магазинчика, из которой вышел пару минут назад. Над окрашенной в лиловый цвет деревянной дверью красовалась кованная вывеска "Кофейня. "Трамвай не последней надежды". "Самый правильный путь прямой" - подсказала память и он шагнул к двери...
Хорошее, Мариш. Пусть у него все сложится... судьба-то на прямой контакт пошла, раз тугодум не мог услышать ее мысли. А теперь пусть все будет хорошо...
Почему нельзя? Я "консервирую". Пишу. "Дом", "Трудно любить бога?"," Вечность? Вчера? Сейчас!". Потом, когда вдруг становится тошно или злюсь перечитываю... и иду мириться
А мужчины такие есть и их много, больше, чем мы подозреваем. С ними хорошо и спокойно, когда они рядом. Только прячутся