Наконец-то подошла моя очередь.
Дверь в кабинет участкового врача (или как сейчас принято говорить семейного) открылась и оттуда вывалилась толстая тетка.
Тетка надсадно кашляла, даже не прикрывая рот ладошкой.
За руку она тащила такого же толстого, сопливого мальчика лет восьми, как две капли воды похожего на тетку и тоже кашляющего.
Ребенок не проявлял никаких признаков воспитанности и разбрызгивал во все стороны миллиарды вирусов и микробов.
«Наверное, и микробы у него такие же толстые и сопливые» — злорадно подумал я и, стараясь не дышать, ринулся на штурм заветной двери.

В кабинете докторша в белом халате показала мне жестом подождать за дверью, в то время как сама что-то писала на клочке бумаги.
Я раздраженно закрыл дверь с другой стороны.
«Сейчас же везде компьютеры. Что эта мымра пишет вручную?
Неужели до сих пор комп не освоила» — подумал я.
Вроде не старая еще. Докторшу я толком рассмотреть не успел, но на вид лет сорок или около того.

Я, вообще, в поликлинике можно сказать первый раз, и дай бог здесь больше не появляться. Терпеть не могу этих эскулапов. Им только дай волю — обязательно, какую -нибудь болячку выкопают.
Наверное, только ненормальные или юродивые могут выбрать себе такую профессию. Бррр… Видеть все время чужую боль, кровь.

То ли дело я — сисадмин.
Много техники, минимум людей и никакой тебе боли и крови, ну разве что вирус какой когда.
Я улыбнулся и настойчиво постучал в дверь.
Наконец-то мне благосклонно разрешили войти.
Тетка спрятала в карман халата клочок бумаги и посмотрела на меня через очки.
Да, лет сорок. Ничего особенного, средней упитанности, глаза за очками даже не разглядеть, какого цвета.
Стрижка, волосы каштановые, блестящие, пожалуй, и сказать больше нечего. Даже сиськи самые обычные: размер второй или третий.
Короче, мымра…

— На что жалуетесь, юноша? — спросила докторша … Андрей, кажется — она заглянула в мои анкетные данные.
— Соколов, — машинально добавил я. — Да вот, рука у меня в кисти очень болит, печатать больно.
«Мымра» схватила меня за кисть и резко дернула. «Бл*! О**ела что ли!» - ругнулся я про себя. Уфф… еле сдержался.
— Больно же!
— Пошевелите пальцами, молодой человек.
«Что за манера дурацкая, она же знает мое имя. Нет, мымра она мымра и есть».
Я пошевелил.
— Так, все ясно. У вас «синдром карпального туннеля». Вы много проводите времени за компьютером? — спросила докторша.
— Конечно. У меня работа такая — я сисадмин.

«По-моему, она ничего не поняла, да и где ей понять.
Ископаемое прошлого века.
Небось, и слов таких не слышала. Да и что я ей буду объяснять?
Что я сетевой писатель. Что целые дни провожу за компом, печатая свои стихи и рассказы.
Причем довольно успешный писатель (тут я мысленно пощекотал за ушком свое Эго).
Но что можно ей объяснить?
Она, небось, стихи последний раз читала в школе и зубрила наизусть, чтобы получить четверку по литературе.

— Вам, молодой человек, нужен отдых. Вы не должны напрягать руку, иначе боли только будут усиливаться.
Просто не печатайте месяц, дайте руке отдохнуть. И попейте вот эти таблетки. Они уменьшат боль и снимут воспаление.
Она набрала что-то на компьютере. На удивление довольно быстро. Принтер выплюнул рецепт.
— Но я не могу не печатать… — начал я.
Она оборвала: — В таком случае я больше ничем не смогу вам помочь. Только отдых.

Идя к двери, я подумал: ну что я действительно хочу от такой тупорылой мегеры.
Ведь она сейчас закончит свой рабочий день, потом помчится в магазин с сумками закупать продукты для борова — мужа и сопливых детишек.
Хотя нет, судя по возрасту, ее дети должны быть постарше.

Но какая разница.
Предел ее мечтаний: накормив семью и помыв посуду, усесться у телевизора и порыдать над очередной серией: «Не родись красивой».
Разве она может понять, что когда приходит в голову удачная рифма или фраза можешь вскочить даже среди ночи и помчаться к компу быстро записать ее, пока ты поймал удачу за хвост.
И тут уже не до боли в руке, да и ни до чего вообще, лишь бы муза не улетела.

Хотя о чем это я. Она, вероятно, думает, что муза — это редкое женское имя.
Я вышел и закрыл за собой дверь.
В глаза бросилась новенькая пластиковая табличка на двери «доктор А.С. Павлова».
» И фамилия у нее подходящая — усмехнулся я — наверное, и собачка дома имеется «- и громко рассмеялся.

***

«Наконец-то …» — подумала я, выпроводив очередного тупого больного за дверь.
Я встала и вышла в коридор.
Назойливые посетители уже толпились у двери.
— Подождите, несколько минут, пожалуйста, — я закрыла дверь перед носом очередного, сморкающегося в платок клиента и заперла дверь изнутри.
Надо было сделать передышку, хоть на несколько минут.
Пока в голове звучат такие удачные строчки, и рифма легла удивительно красиво.

Не забыть, записать.
Я достала из кармана халата листок бумаги, где уже набросала несколько только, что родившихся строф и перечитала.
Да, хорошо, поразительно хорошо.
Так редко бывает, чтобы все удавалось сходу практически без огрехов и мучительных поисков слов и рифм.
Если бы этот молодой долбо*б подождал чуть-чуть, а не рвался так настойчиво в кабинет, возможно уже бы дописала до конца, а теперь…

И чего ему так не терпелось.
Сисадмин тупой. Развелось их сейчас псевдоинтеллектуалов, которые и двух слов грамотно написать не умеют.
Только и знают что «Гы!» да «Бугагага!». Контркультура, элита компьютерная.
А сами и читать-то толком не умеют. Чуть что-то подлиннее анекдота увидят, так сразу «много букв».

Да и зачем им читать?
У них же телевизор есть, кино качают из интернета.
Вот и у этого если спросить: что читал в последнее время, наверное, кроме «Властелинa колец» и «Гарри Поттера» и не вспомнит ничего.
И то слукавит. Не читал, а смотрел в кино.
А уж про стихи …

О чем это я, дура старая. Он, скорее всего и имен таких не слышал никогда: Мандельштам, Бродский, Пастернак.
Где ему понять, что вдохновение не будет ждать, пока я закончу работать, сбегаю по магазинам, приготовлю ужин.
Да, вспомнила, надо Светке новые колготки купить. Старые уже не заштопать. А Володе — батарейки к плееру. Он уже все мозги прожужжал.

Так вот, если ждать пока поздно вечером, наконец, удастся подойти к компу и записать витающие в голове строчки, то ничего не выйдет.
Муза не будет ждать, пока я закончу все домашние дела, пока и дети и муж, довольные и сытые, наконец, оставят меня в покое.
Да нет, разве он поймет? — усмехнулась я своей бредовой мысли, представив, как объясняю этому пареньку о вдохновении, о необычной рифме, пришедшей в голову.

Ему, с его серьгой в ухе и дикой панкообразной прической и этим кожаным рокерским прикидом?
Да, ничего не скажешь, умно — и я громко рассмеялась.
Ну, все, надо работать.
У меня есть пять минут. Больше не дадут больные.
Надо успеть набросать все, что пришло в голову, чтобы потом доработать ночью и ничего не потерять.
Я посмотрела на часы и начала записывать.

***

Объявление

В ближайшую среду в клубе «Пегас» состоится награждение победителей литературного конкурса сетевых писателей «Золотое перо».
В программе встреча с авторами, победителями конкурса.
Вечер вопросов и ответов.
Выступление литературных критиков.
В номинации «Поэзия»: 1 место разделили между собой два участника: Андрей Соколов (за цикл стихотворений: «Сети любви») и Анастасия Павлова ( за лирическую подборку «Мы все больны простудой чувств»)…

2006