Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Талант в наследство
Рассказы
Автор: Джон_Маверик
Чиновник, сонный, как осенняя муха, лениво шуршал бумагами. Его холеное лицо выражало скуку и отвращение. Пятница, без четверти пять. Конец недели и рабочего дня.

Пауль терпеливо ждал, в то время, как его мысли крутились, точно жернова, медленно перемалывая факты и цифры. В этом квартале он продал в полтора раза меньше страховок, чем в предыдущем. Это значит, что о премии можно забыть, а жена — та еще пила — покрошит мозг на куски. Она же все продумала, чуть ли не до цента расписала, и вдруг такая неудача. О, да, с грустью признался себе Пауль, в искусстве тратить деньги, его Мире нет и не было равных.

- Итак, господин Кремер, - бесцветным голосом произнес чиновник. - Вы хотите принять наследство вашего покойного дяди, Дирка Кремера?

- Да, хочу, - вздохнул Пауль.

Бюрократ извлек, наконец, из кипы документов нужный бланк.

- Тогда распишитесь. Вот здесь, там, где крестик. И дату поставьте. Сегодня восьмое июля.

Пауль пожал плечами. Наследство. Смешно. У Дирка гроша ломаного не было за душой. Поэт и философ, он всю жизнь прожил на съемных квартирах, работая от случая к случаю. Сменил трех или четырех жен. С последней, востроносой неопрятной особой, Пауль беседовал накануне.

- Что он мне оставил? - усмехалась женщина. - Долги и головную боль!

- Тогда зачем вы меня позвали? То есть, я бы все равно приехал... Проститься и все такое. Знаете, мы с Дирком дружили в детстве. Он же всего на три года старше меня. Вместе росли. Ходили в одну и ту же школу. Он мне был, как брат, всегда меня защищал. Я им гордился тогда. Он был, я не знаю... особенный. И парни, и девчонки за ним гурьбой ходили. А он и не замечал никого, весь в себя погруженный. В школе его считали одаренным ребенком. Кто же мог подумать, что Дирк вырастет таким...

Пауль запнулся. Горькое слово «неудачник» чуть не сорвалось с его губ.

- Ну, это меня не касается, - фыркнула вдова. - Дело вот в чем. Он завещал нам свой талант. Какой? А бес его знает. Лично мне никакой не нужен. Если вам надо — берите.

Пауль думал, что она отдаст ему какие-то рукописи, но женщина покачала головой.

- Ничего он не записывал, только мечтал все время. Часами мог смотреть на какой-нибудь цветок, на звезды. Как ребенок, даже хуже. Разгильдяй был редкостный. Ладно бы книжку издал — хоть какой толк... Что вам делать? Просто идите в суд и скажите, что вы — наследник Дирка Кремера. И получите... понятия не имею, что получите. Прошлогодний снег на голову? Мигрень? Шизофрению? Какие таланты у раздолбая? Мне все это точно не нужно. А вы как хотите.

«Эх, Дирк», - печально улыбнулся Пауль, черкнув на листе стыдливую закорючку. Наверное, это символическое действо — принять в наследство частицу чужой души. Расписавшись на казенном бланке, он таким вот странным образом почтил память любимого дяди, названного брата. Ну, и все на этом.

Оказалось, что не все.

Первый раз на него накатило тут же, в кабинете. Таинственно и красиво сверкнул на столе граненый стакан и, преломив солнечный луч, разбросал его по столешнице хвостом сказочной жар-птицы. Пауль удивленно потер глаза. В приоткрытую форточку разноцветными струйками затекал птичий щебет, и от сладковатого цветочного запаха кружилась голова.

Это было похоже на внезапную болезнь, и, застонав сквозь зубы, Пауль заторопился к выходу. На воздухе ему ненадолго стало легче. Слабый ветерок охладил разгоряченное лицо и развеял наваждение. А потом все началось сначала.

Аромат, ностальгический и тонкий, проникал в ноздри, заставляя сердце расширяться и, как душная комната, распахивать окна и двери. Мир вокруг удивительно помолодел. Он

уподобился воде, которая струилась неторопливо и скучно — и вдруг впитала в себя осеннее небо, до последней капли выпив его яркую синеву, и сама стала этим небом, хрустальным и чистым, полным белоснежных облаков.

И ромашки на газоне, и цветущие липы (вот оно, оказывается, откуда это медовое благоухание!), и рыжая кошка на ступенях здания суда — все вызывало любопытство и нежность, и странное желание прикоснуться, погладить, одарить улыбкой... Не смотреть хотелось, а созерцать. И совсем не тянуло думать о страховках. Лучше купить Мире маленький букетик, чтобы не сердилась. Вот этот, из крупных синих васильков, перевязанных желтой ленточкой. Он такой необычный. Завянет, наверное... Нет, если обмотать кончики стеблей влажной тряпкой — можно довезти цветы до дома, сохранив их свежими.

С улыбкой Пауль миновал свою припаркованную машину. Он будет гулять до ночи, пока огромная золотая луна не встанет над крышами.

Шум города стихнет, и слышен станет далекий плеск реки. В их первую с Мирой весну они точно так же бродили по спящему городу, пока не вышли к быстрому черному потоку, полному серебряных звезд. Луна, похожая на зрелую дыню, поднималась за их спинами и тонула в темной ряби, а они — молодые и легкие, как едва покинувшие гнездо птицы — стояли, взявшись за руки.

Помнишь, Мира, как танцевали бабочки вокруг фонаря? Мы обнимались в пятне света, а весь мир кружился и плыл мимо нас в медленном вальсе. И ничего у нас не было, кроме отражения луны в глазах, крыльев за плечами и мечты о счастье. Ничего, кроме запаха жасмина и музыки на другом берегу. Это ли, Мира, не абсолютная свобода? А помнишь полустертые тропинки, и шквал весны, цветенье наугад, и в тишине негромкий голос скрипки, самозабвенно певший про закат. Густой туман и лунные капели, ночной пожар, занявшийся в реке... И разгорались звезды, взгляды пели, прикосновенья таяли в руке. Какой девчонкой ты была, звонкой, как струна... И сейчас под оплывшей личиной зрелой женщины я угадываю твой юный задор. Ты по-прежнему моя Муза... Да, равнодушная и усталая, околдованная шелестом купюр. И все-таки Муза. Возможно, это неправильно... Впрочем, может ли быть неправильной любовь?

Любить сквозь годы — трудное приключение. Наверное, проще переплыть море в шторм, взлетая и падая на волнах, и не пойти ко дну, и не разбиться о рифы. А на губах соленый вкус прибоя, а может, слез, а может, тишины. И ангелы — их тоже было двое — нам день и ночь нашептывали сны...

Пауль задыхался. Талант, как некое диковинное существо, обнимал его тонкими горячими руками, прижимаясь к груди ласково, но крепко. И в таком чаду из года в год пребывал несчастный Дирк? Не удивительно, что он ничего не добился в жизни. И разумеется, его сердце в конце концов не выдержало.

Ну, нет. Пауль дернулся и рывком отодрал от себя ласковое чудовище. Теперь талант Дирка лежал на его ладони золотой монетой. «Забирай-ка, братец, свой подарочек. Может быть, там, где ты сейчас, это безделица тебе пригодится. А меня уволь...»

Усмехнувшись, он опустил руку, и монетка солнечной искрой упала на асфальт. Не оглядываясь, Пауль заторопился к машине. На полпути он замедлил шаг. Все-таки это было его наследство. Может быть, если любоваться им дозированно, например, по десять минут перед сном, оно не причинит вреда? К тому же монетка, вроде бы, из чистого золота... Он со вздохом повернул назад.

Напрасно Пауль ходил взад и вперед по улице, осматривал обочины и шевелил траву на газонах. Золотая искорка пропала. Возможно, погасла, осиротев. Или же ее подобрал какой-нибудь прохожий. Вряд ли кто-то взрослый — зачем солидному человеку глупый чужой талант? Разве что ребенок поднял по неразумию блескучую штуку. Беззащитная, доверчивая душа. Дитя несмышленое. Удачи ему.
Опубликовано: 15/08/21, 13:09 | Просмотров: 1514 | Комментариев: 18
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:

Чудесная вещица...чудо-чудное)
Shah-ahmat  (03/02/22 21:52)    


Спасибо большое!
Джон_Маверик  (04/02/22 21:53)    


Сказочно всё - такая хорошая у вас проза.
Тут процитировали три рассказа - надеюсь, вы не против.
Ptitzelov  (07/11/21 21:46)    


Спасибо большое! Нет, не против, конечно. А кто процитировал и что это за сайт?
Джон_Маверик  (07/11/21 21:50)    


Это интернет-журнал такой, дочерний сайт альманаха Гражданинъ. Там можно зарегистрироваться и потихоньку публиковать рассказы. Вам будут рады там.
Ptitzelov  (08/11/21 21:34)    


Да... А я всё думал, ну, куда от всех нас спрятался наш академик Джон.
А и вправду, здесь уютно.
И тексты прелестные.
Чего ещё человеку надо.
Ицхак_Скородинский  (18/08/21 20:20)    


Здесь хорошо.:) Очень уютный сайт. А от кого я спрятался?
Джон_Маверик  (18/08/21 21:04)    


Вопрос на засыпку...
Наверное, в эту сеть запутываются, чтобы.
Как в гамак.
Так что, извините.
Ицхак_Скородинский  (19/08/21 00:34)    


А мне кажется, что талант - это наследство, от которого нет возможности отказаться. Это не монетка, которую можно выбросить. То есть, конечно, можно похоронить талант глубоко внутри себя, выбрать другую жизнь - может, более спокойную, стабильную, лишенную сильных эмоций и всего, что может сопутствовать. Но, я думаю, все равно где-то в глубине души будет неудовлетворенность. Нереализованный талант будет давить изнутри, рваться наружу. Человек будет чувствовать, что все вроде хорошо, но эта жизнь будто бы не совсем его. Чужая, не ему предназначенная жизнь. И это чувство вины за похороненный талант будет всегда незримо присутствовать, где-то на уровне подсознания. Как будто живешь в кредит, а отдавать его рано или поздно придется. И либо талант со временем все равно прорвется, найдет дорогу - либо человек проживет не свою жизнь. Может, даже неплохую. Иногда бывает так, что люди, у которых все есть для счастья - крепкая семья, работа, материальное благополучие, здоровье - добровольно уходят из жизни в самом расцвете сил. И это шок даже для их близких, потому что человек выглядел счастливым. Возможно, кто-то из этих людей просто проживал не свою жизнь, пренебрегая своим истинным даром.
Хороший рассказ, Джон. Тема достаточно болезненная и животрепещущая для многих.
Дина_Меньшикова  (18/08/21 11:55)    


Дина, огромное спасибо за вдумчивый отклик! Да, все так и есть. Но кто знает, сколько из нас проживают не свою жизнь? И сколько в мире похороненных талантов? А что для человека хорошо и что плохо, решает только он сам. Для этого он и обладает свободой выбора.
Джон_Маверик  (18/08/21 14:13)    


Классный рассказ, Джон! smile smile smile smile smile smile
Марара  (15/08/21 23:56)    


Марина, спасибо!
Джон_Маверик  (16/08/21 00:51)    


Понравился рассказ)
Ценность таланта ничтожна в ничтожном мире.
Варя  (15/08/21 18:56)    


Варя, именно так... Спасибо большое!
Джон_Маверик  (15/08/21 20:29)    


Замечательный рассказ. И боязно когда-нибудь узнать себя в Пауле...
Эризн  (15/08/21 13:43)    


Эри, спасибо! Да, боязно, хотя думаю, что всем нам, собравшимся здесь это не грозит.
Джон_Маверик  (15/08/21 14:23)    


Удивительно, что Вы не пишете стихи! Настолько поэтична, образна, неповторима Ваша проза.
Прозерпина  (16/08/21 09:46)    


Я когда-то писал, но получалось так себе. Решил, что хорошая проза лучше плохих стихов. Спасибо огромное за отклик!
Джон_Маверик  (16/08/21 12:36)    

Рубрики
Рассказы [1067]
Миниатюры [1090]
Обзоры [1414]
Статьи [433]
Эссе [187]
Критика [102]
Сказки [222]
Байки [56]
Сатира [36]
Фельетоны [16]
Юмористическая проза [273]
Мемуары [57]
Документальная проза [84]
Эпистолы [25]
Новеллы [75]
Подражания [9]
Афоризмы [23]
Фантастика [134]
Мистика [56]
Ужасы [8]
Эротическая проза [4]
Галиматья [265]
Повести [262]
Романы [54]
Пьесы [35]
Прозаические переводы [2]
Конкурсы [21]
Литературные игры [37]
Тренинги [3]
Завершенные конкурсы, игры и тренинги [2015]
Тесты [16]
Диспуты и опросы [106]
Анонсы и новости [107]
Объявления [96]
Литературные манифесты [256]
Проза без рубрики [455]
Проза пользователей [212]