"С мясного крюка пою я песнь о Жизни..." (Дж. Хэвок)
Лирические сопли шизофреника слаще сушёных мухоморов. Иногда у меня возникает весьма стойкое, как стойкая злая вонь, ощущение, что всё моё тело вылеплено именно из этих самых соплей. Лирических соплей Бога-шизофреника.
Искусство Боли, оно сделало меня своим Избранником. На мне – знак Зверя. Я – звонарь, звонящий в колокол ужаса, разносчик неизлечимой болезни именуемой Смертью, известной так же под названием Пиздец. Метастазы злокачественных галлюцинаций размножаются в чернозёме моей души, подобно червям-паразитам, живущим в кровоточащем кишечнике загибающегося язвенника.
Моё творчество – это своеобразная многомерная проекция пресловутого, плоского, как плоский чёрный юмор, садомазохизма, гиперболизированные мною страдания и муки, добровольные танцы на раскаленных углях, вечное хождение по кровоточащим тропинкам рваных гноящихся ран, своих и чужих…
Я словно живая скульптура с обнажёнными нервами, накалёнными до предела, стремящегося к бесконечности… Но, прежде всего, я – Грешник, истинный дегустатор плодов Греха, архитектор обители Зла, ставшей мне моим родным домом. Мой дом – мой храм: проклятый Богом храм боли и наслаждений. Портал в преисподнюю, охраняемый спящими в саду статуями-стражниками.
Закат-инквизитор сжёг последние лоскутки кожи сдохшего от пыток Дня и положил его прах на алтарь Ночи.
Лёжа на своей разваливающейся от многочисленных ночных оргий кровати я с наслаждением вдыхаю разлитую в воздухе тьму, внимательно слушаю то, что приносит к моим ушам неразборчивый Ветер. Шлюха-ночь согревает меня в своих ядовито-сладких объятьях. Мысли о смерти паразитируют на коре моего не понятно чем больного мозга. Я медленно, медленно погружаюсь в сон, до ужаса прекрасный кошмарный сон. Какая-то женщина позирует Дьяволу обнажённой. Я понимаю, что эта женщина – это моя Душа. И как только портрет будет закончен, ей придётся навсегда покинуть моё тело, чтобы занять уже заготовленное ей место в галерее Великого Эстета Тьмы…
Утро. Рассвет-экзорцист изгоняет демонов ночи из моего дома, пробуждает меня ото сна.
Я открываю глаза и вижу обгаженный мухами провисший потолок своей спальни. Долго всматриваюсь в причудливые абстрактные рисунки из мушиного помёта и начинаю завидовать этим глупым мухам, которые хоть и глупы, но зато могут гадить везде, где им только заблагорассудиться, даже на потолке.
Я почти физически ощущаю, как моя Душа коррозирует, позируя Дьяволу обнажённой…
Лирические сопли шизофреника слаще сушёных мухоморов, но и ими тоже можно отравиться, отравиться, отра...
А во втором предложении "стойкий", использованный два раза, как-то не смотрится.
Картинная речь живого сенсуалистического оратора лилась и не подозревала, что неумолимо становится некрологом?
Для шизофреника чересчур красочно и последовательно, вам не кажется? При слабоумии речь более дезорганизованна, само слово шизофрения - подразумевает раскалывание. Ваш герой, так хорошо владеющей терминологией, причём оперируя ею философски, недвусмысленно, витиевато погружая в собственную кумулятивную чувственность, похотливость, наслаждаясь и резонируя на остро-сказанное в никуда, самому себе - скорее подходит к определению больного с диссоциативным расстройством личности) А бред и галлюцинации - встречаются и у здоровых людей при определённых обстоятельствах. У многих народов шаманы употребляли мухоморы в пищу специально для того, чтобы впасть в транс, на счёт лирических соплей - сведений нет.
Я почти физически ощущаю, что это - творческое притворство.
Аэль - один из моих избранных авторов на сайте, я ни в коем случае не умаляю его способностей в определении диагноза для его же лит.героя, просто написала о несоответствии)
Вы совершенно правильно отметили - мы на литературном сайте, люди разные, индивидуально-мыслящие, со своими взглядами на многие вещи, потому не вижу смысла в вашем ко мне обращении)
Насколько серьёзно нужно относится к моему сочинению пусть читатель решает сам. Мне оно в принципе нравится, хотя сейчас я не стал бы так писать, наверно...
Это всё равно, что сказать: живите осторожнее, можете умереть)))
Прочитала, Аэль, да, произведение - хорошо нашинкованная жесть, рассчитанная на неизгладимое впечатление и магическое воздействие. Реизм в чистом виде. На фоне Хэвока ваша Коррозия видится детской забавой. Мысль о притворстве была первичной и верной. Чтобы написать хотя бы подобно Джеймсу Х. - нужно стать им: думать, как он, видеть, мыслить, чувствовать, даже опорожняться и прочее.
После предисловия издателя - предположение о раздвоении личности автора почти подтвердилось.
Конечно, это извращённый талант, равносильно живописному описанию экскрементов - мало, кто захочет это прочитать даже из любопытства) Есть авторское подсознательное озарение, есть неоспоримые истины, есть гениальность - в Хэвоке. Издатель уверенно говорит об алкогольной и наркотической зависимости, но не отрицает искусства)
Бескомпромиссное, противоречивое мировому течению, душевно-бунтующее, но искусство. Оно более шокирующее, чем любое необыкновенное искусство - именно своей невообразимой жёсткой теорией мировоззрения, персональным стилем видения нравственности, человеческих законов морали. Он - беззаконник в мире литературы, убийца добра.
Это имеет место быть на Земле. И в этом есть какой-то высший смысл божественного равновесия.