Слова, слова...
перебираешь медитативно, почти бесцельно: от ржавых лезвий лексики злой обсценной до завитушек пафосно-барельефных; вот вспышки молний, чувствуешь мощь и гнев их? вот рык хрипит из тигриной цветастой шкуры; вот апперкот, на предплечиях жилы вздулись; вот мать поёт колыбельную над макушкой; дряхлая старица молится у церквушки; ночь горяча, жарко дышит в плечо любимый... - это слова с затаённой пружинной силой.

Кто их вплетает в чудной гобелен изящно, кто черновик похоронит в дубовый ящик, кто хищность слога шутя обнажит в размолвках... кто пазл в-е-ч-н-о-с-т-ь слагает, да всё без толку.