Мой вечер пуст, проржавлен тёплым светом.
Скребёт секундной стрелкой тишина.
Моя тоска... Аbstractum pro concreto.
Налью вина.

Себя жалеть — что может быть чудесней?
Анамнез растревоженной души
порой звучит не хуже песни песней
в такой тиши.

Потом остановлюсь почти на грани
и руки — лёд в прожилках синевы —
я протяну к огню воспоминаний,
где только Вы.

Бокал, другой. Измятая подушка...
Наутро глупой (думать не хочу!)
мне кажется вчерашняя пирушка.
Какая чушь...