Вот зачем это мне, скажите - сигаретами жечь рассвет? Странный город, где каждый житель неустанно идёт на свет, Открывает ворота с визгом, густо смешивая в одно Неделимое: даты, мысли: "Лето", "Выстрел", "Сейчас", "Давно". Странный ветер толкает в спину, а потом развернёт - и вспять. Убегают во тьму причины, по которым могу молчать. Ночь из памяти рвёт страницы. Каждый лист подожжён, измят. Но хохочут и сны, и птицы: "Не горят они! Не горят!" Странный ветер и странный город, полудикий восторг теней. Может, это - обычный повод вырываться из круга дней? Нет... К себе самому сбегаю в перекур, в никотин у губ. И вдыхаю его, вдыхаю. Только выдохнуть не могу...
