Боль тяжела, как грозди гирь, свисающие с плеч.
Её не объяснить другим и в образ не облечь.
И Нил решительно течёт, стремителен и скор,
И жизнь твоя почти не в счёт – ко дну, как тот топор.

Течёт река. На берегу – «скорее мёртв, чем жив» -
Сквозь полусмерть услышишь гул – течение бежит.
И в напряженье слух и взгляд, в сознании – «борись!»
А грозди гирь своё гремят: мол, «свеч не стоит» риск.

Манит в себя водоворот, в коническую пасть.
Смирился и уже вот-вот готов в неё упасть…
Но на бушующих струях, смолиста и легка,
Корзинка - краше белых яхт – плывёт издалека:

Ты видишь? - ласков в этот раз Провидения лик:
К спасению даётся шанс, хотя и невелик…
С корзинкой душу отпусти, пускай несёт волна.
Для непокоя на пути причина есть одна –

Ты помощь принимал, как все - с сомнением во всём:
По Нилу ли, как Мoses*? Иль в Лету унесён?
И гири, превращаясь в пух, теряли власть и вес,
Упали цепи с ног и рук. Но… умер иль воскрес ?

Увы, не в силах осознать - ты слишком нездоров.
Плывёт… больничная кровать…
Корзинкой?
Топором?