Реальность возвращается во сне. Она вьюном на долгом чёрном стебле плетёт узор... ....................Скрипит протяжно пол (на выдохе, с тоской: «не дай уйтиииии...»). Веду рукой по каменной стене. Сырой сквозняк наскакивает, треплет и волосы, и выцветший подол, и пыльные лоскутья паутин.
Тускнеет цвет – от медных сентябрей до ржавчины невыпитого чая, уставшего под утро ночника и сепии засушенных цветов. Который век сегодня на дворе? Календари до срока истончали, и даты на оторванных листках почти знакомы. Может быть..? Не то...
Но утро опечатает архив – метнутся новорожденные тени, сургуч слегка оплавится с краёв, желтком на город вытечет рассвет...
А кроме снов ну разве что стихи – такое же нелепое плетенье и пёстрое блажное забытьё, и суть, и бред...