Движением привычно неудачен,
Бреду, простак, по мокрой мостовой.
Опять дождями Питер озадачен.
Привычная напасть парит со мной.
Я чётко слышу: "нет", - опять же, - "нет",
И, вслушиваясь, будто привыкаю,
Судьбой гонимый прочь, стоять у края
Великих битв, держа нейтралитет.

А дождик: "кап", - как чует - льёт и льёт
Кипучей влагой брызг из водостоков,
Лаская раны тех, в ком одиноко
Свирель печали песенку поёт.
Эльф-мим на лепесточке трын-травы
Сидит и вяжет сказки: рвутся нитки,
И петли убегают по ошибке,
Увы, мой друг, увы, увы, увы...

А я стихи, как семечки кладу
В карман на память, щёлкая без меры,
И бродит призрак странной новой эры,
Но он меня обходит за версту.
Мне хочется словами описать
Всё то, что видит взгляд, и слышит ухо,
Чтоб искра узнаванья не потухла,
Упав на мысли сумрачную гладь.