Штиль не бывает вечным. Боюсь и жду.
Каждым нейроном чую внутри беду:
Тысячи слов, не сказанных в нужный миг,
Каплями ртути мой отравляют мир.

Сонмы обид, отложенных на потом,
В сердце моём для ярости строят дом,
Нежно лелея злые её ростки.
Разум уверен: «Справишься! Пустяки!»

Я же скала! Надёжнее нет тюрьмы!
Снова и снова время беру взаймы.
Только во сне, терпенья порвав струну,
Я, захлебнувшись криком, тону, тону...

Страх забивает бронхи. И вновь молчу...
Полнится силой ярость. Ещё чуть-чуть...
Голос её давно перестал быть нем:
«Выпусти, дура, – шепчет, – иначе съем!»

Солнце моё, прости, что ценой такой –
Собственным сердцем – твой берегу покой.
Каждый удар на миг приближает мглу:
Я не сдержу… не выдержу… не смогу...

Вырвется ярость – огненным шквалом слов,
Каменной бурей, выдержку в пыль смолов,
Реками яда — взыщет свои долги!
И помоги нам, Господи… помоги...