Помнить только б хорошее,
но какой в этом прок...
И душа запорошена,
как зимою порог.
И ледышками стиснута –
ни туда, ни сюда.
Позабытое, чистое
очернили года.
На крыло, прежде белое,
оседает налёт...
Что ж с собою мы делаем,
жар сменяя на лёд?..