Салат с тунцом да пива пинта,
журнальный столик у окна.
Я выхожу из лабиринта:
там – вход, тут – выход. Я – одна.
Слезливый дождь морочит нервы
и твой печалит уголок:
Безвкусный ланч за пару евро;
тут – пол, там – стены, потолок.

В углу грустит пустая ваза.
Цветы? Зачем они, когда
внутри смешалось всё и сразу:
апрель, апатия, вода…
Глаза встречаются. Опасно.
Ты – светофор. Я – переход.
Тебе – налево. Мне – на красный
для отпущения грехов.

Салфетка вытирает губы…
Который час? Давно пора.
Тебе – под дождь, мне снова в трубы.
За ними – кроличья нора.
И вот уже неторопливо,
расправив воротник пальто,
бредут салат и пинта пива
под зонтиком в своё авто.

А я кручу у чаши с пуншем
в журнальный столик ногтем винт.
И всё по новой,
только лучше:
тут – вход,
там – выход…
– лабиринт.