Ты думаешь — какое чудо: пати,
но снова разворачиваешь фантик,
а там, с изнанки — липкость пустоты.
Не столь уж важно, что ждалось отпадно:
хайратник и растрёпанные патлы,
или мажор со смокингом на "ты".

Ночная трасса радует огнями.
Отважен, кто сказал тебе: "Погнали!" —
и сел нетрезвый с выпивкой за руль.
Всё лучше, чем удушливое нечто
склоняемое к оргии под вечер:
потроллить можно ветер и патруль.

И ты кричишь, в окно просунув руки,
как будто рядом родовые муки,
и срок приспел, и воды отошли.
Обочины эскорта и аборта —
отчётливей чем быт, семья, работа,
а впереди, по трассе — край земли.

Никто не осознал, влетая в Лету,
на сколько метров вдаль, на сколько метров
при этом проседаешь в глубину.
Мелькнёт фантом: "Ещё не нагулялась!" —
но круче всех желаний сингулярность
влечёт ко сну, а может быть, ко дну.

Пройдёт эксперт в осколках, гари, пыли,
поморщит нос и спросит: "Что курили?" —
а полисмен плечом пожмёт в ответ.
А на тебе совсем некстати платье,
готовое не к смерти, а на пати,
подобное обёртке от конфет.